Осколки романтики

                "Всем нам что-то мешало жить"
                Алан Маршалл, "Это трава"


********
Мир всегда одинаков. Воспринимаем мы его по разному.
********
Улица говорила со мной, как будто испытывала моё терпение, вопрошала: "а помнишь"?
Помню!
Но нужен ли тебе, о, улица, мой ответ!?
********
Дождь был долгим, серым и скучным, каким обычно бывает дождь поздней осенью.
Ночью приморозило.
Те немногие листья, что оставались ещё на деревьях - как будто остекленели.
Утром на набережной не было ни души. Пешеходной дороги под платанами не было видно из-за оледеневших листьев. И вообще платановая аллея производила впечатление какого-то неожиданно свершившегося наивного волшебства. Ветра с реки не было. Тишина какая-то обвалакивающе-звенящая. Сказка наяву.
Если принести какой-нибудь спрятавшийся в лёд лист в тепло, то волшебство исчезает. Лист сворачивается, скручивается до жалости.
Так всегда, когда пытаешься препарировать волшебство – в лучшем случае ничего не получается, в худшем – предмет исследования приобретает уродливые формы, отрицающие саму возможность волшебства.
********
Лунный свет, совершенно не имея никакой дальней цели, создал на реке дорожку. Лучи касались беспокойной воды и отражались в ней различными математическими знаками: всякие там бесконечности, тождества, интегралы… Значки будто спорили между собой, кого из них больше. Волновались, меняли форму, даже танцевали.
Такая вот лунная математика.
*******
Эх, юность!
Все вокруг зарабатывали деньги, просто жили, что-то желали постоянно, стремились уехать - короче говоря, обычные стадные мыши. Я же - был влюблен. Смешно, наверное, но - это была настоящая жизнь, без тени сомнения в правильности пути. И что осталось? Лишь нечеткие изображения-воспоминания.
Остался при родных стигматах.
*******
Как описать чувство, посещающее человека, когда он сталкивается с местами, где произошли, казалось бы, навсегда забытые события прошлого?
Вот на этой скамейке, в этом городе было последнее свидание. Его и свиданием то сложно назвать. По обыкновению – странная встреча.
Обеденный перерыв. Объяснение с напарниками, что он затянется. Ладно, сочтётся как-нибудь.
И тогда был август. День, правда, был более знойный.
Набережная.
Ивы.
И объяснения. Непривычно и неприятно жесткие. «Твоя жизнь – это твоя жизнь. Моя жизнь – это моя жизнь. Тебе это с самого начала объяснили».
Как-то не по себе было тогда после этого общения. Откуда, откуда возникло такое отторжение?! Сейчас то, конечно, все понятно, причины ясны, но в том августе - кругом вопросы без ответов.
Один искал поводы к большему сближению, другой – поводы к расставанию.
Не сентиментальный человек, а слёзы появились…
Что-то совсем расклеился. Время романтики ушло безвозвратно, чего уж горевать-то? Скамейка, кстати, в романтический период была разбитой, сейчас восстановлена, покрашена. Не всё, значить, плохо. Что-то меняется даже в лучшую сторону.
Слабенький дождик из пожелтевших ивовых листьев. Август, но уже появляются в природе первые признаки увядания. До последнего листа этой иве ещё далеко…
Заканчиваем сентиментальничать. До времени последних листьев ещё ой как не близко.
*******