Девушка в красной шали

Девушка в красной шали.

Ее красная шаль сильно выделялась, и, казалось, совсем не подходила под ее одежду. Она укутывалась в нее, прячась от окружающей серости, пытаясь смотреть на мир сквозь красные нити любви и желания. Однако love stories всегда кончаются быстро, когда их создает один человек. Ее любовь, которую она питала к своему возлюбленному, исчерпала себя и стала похожа на пустую бутылку, напоминающей о давно выпитой жидкости. Нет не она перестала любить. И даже не он. Оба они хранили в своих сердцах ту чистую любовь, которую берегли. Но любовь оказалась иллюзией, как и все что мы пытаемся создавать.
Теперь она грустно бродит одна, заглядывает во дворы, в которых гуляла вместе с ним. Ничего не изменилось. Те же желтые обшарпанные стены домов, та же сырость. Теперь она бродит одна, засунув руки в карманы осеннего пальто. Красная шаль охватывает ее со всех сторон, сдавливая и впитывая в себя кроваво-золотую осень.
Mp3-player играл Muse. Но музы не было. Была пустота. А может именно она и рождает музу? Перед глазами деревья вырастали, подпирая арки домов. Листья под ногами расстилали длинные цепочки воспоминаний, которые никак не удавалось вспомнить. Они как-то ускользали из головы, оставляя только горькое ощущение пустоты и немного, совсем немного, боли.
Что изменилось? Как все так получилось? Он сильно изменился. Изменилась я. И она, и он оба изменились. Он, быть может, тоже бродит по какому-нибудь парку, собирает листья, чтобы разбросать их, как только они наполнят его руки, заменяя ту пустоту, оставшуюся от расставания.
Девушка в красной шали не плачет. Она разучилась плакать, разучилась переживать, разучилась ждать. Набрав в руки огромный букет разноцветных листьев, она села на скамейку. Осень. Летний сад. Лето прошло, не оставив даже надежды. Только воспоминания двух лет, которые все никак не собрать в голове. Вот этот листик напоминает ей о большом букете красных роз, подаренном им. Вот этот желтенький напоминает о солнце, которое грело их весной на холодном заливе. Вот на этом написано о первом поцелуе. Вот на том – о первом признании в любви. На каждом листике была написана та или иная ситуация, то или иное переживание из их совместной любви, которую они поделили пополам, разделив жизнь на двоих. Если листы сложить в определенной последовательности, то можно было бы получить книгу об их красивой любви с грустным, как это в жизни всегда бывает, концом. Она разбирала, перебирала и складывала листы, отмечая на каждом номер страницы, чтобы потом вдруг не забыть. Читая эти страницы, она вспоминала все, что пережила. Эти грустные глаза, эта улыбка, эти руки, этот огонь.
Она собрала воедино все листы, сшила их своими волосами, выгладила каждый листик. Потом она прижала книгу к своей груди, к самому сердцу, и просидела так несколько дней, не обращая внимания ни на погоду, ни на прохожих. Птицы садились ей на плечи, на руки, на растрепанные волосы. Дождь обливал ее своими беспощадными тяжелыми каплями. А она все держала крепко книгу под пальто у самого сердца.
Настало новое утро. Свежее и холодное, пахнущее зимой и простудой. Она медленно встала, ледяной ветер раздувал ее красную шаль и длинные каштановые волосы. Она высунула книгу, посмотрела на нее, оставила на скамейке и медленным шагом ушла, оставив прекрасную историю холодному ветру.