Улыбка Моны Лизы

Я ненавижу спать. То есть наоборот. Короче, спать я люблю, но ненавижу сны чисто психологически. Там много бывает: до крайнего безумия уютно и тепло. Чисто, спокойно, а потом.… А потом приходило утро. И сны разбивались; звон от битой Богемии еще долго стоит в ушах. Или просто болит голова. Где же ты, мой принц? Сука! А на кой черт, если все уже настолько предсказуемо! И каждый раз… Боже! Каждый раз этот чертов звон битого стекла.

Я поняла, что меня разбудило. Это дождь. Звук падающих капель. Он был настолько глух, что я уже сквозь сон не битую Богемию представила, а органическое стекло. Толщиной 4 мм. Кошмар! Он не звонит. Много их таких. Ненастоящих. Но Он – он один такой.

До сих пор не пойму, почему так решила. Что такого он сделал, чтобы стать для меня тем самым? Да ничего, наверное. В этом все и дело. Он просто смотрел. Хотя нет, он еще улыбался. Но и тут не без подвоха. Первое, что пришло мне в голову, когда я увидела его улыбку, так это то, что его улыбка – улыбка Моны Лизы. И даже не спрашивайте, почему. Я до сих пор не решила. Ну да ладно.

Помню, был дождь. Много дождя. Был парк. Сначала солнечный, теплый, а потом мокрый и прохладный. Были друзья, такие же мокрые, а потом и их не стало, был только он, не было зонта – это точно. Но это не так уж было важно на тот момент. Главное, был его взгляд и улыбка Моны Лизы.

Дождь. Так, пора вставать. И вообще, настоящие принцы обязаны звонить в дождь…

Я не долго живу королевской жизнью. Только семь дней, всю райскую дождливую неделю. И что интересно, наши отношения почти сложились. И для нас все это было также легко, как Богу сотворить Мир. Занятная аналогия, я знаю. Иногда я не верю. Ни себе, ни ему, ни дождю. Но вскоре устаешь и от этого. Потому и возвращаюсь мыслями к нему, к мокрому парку и, конечно, к улыбке, слава Богу, он не знает, на кого похожую. И усталость уходит в декрет, раздраженно хлопнув дверью. Ну и пусть. Еще успеет вернуться.

Дождь усиливается. Не хочется вылезать из-под теплого одеяла и заставлять себя не думать о нем, перебивая мысли о принце другими, в сравнении с теми совершенно ненужными мыслями об институте, о странном выборе между черной и голубой юбкой и о деле всей жизни - сотворить чудо-светильник. Не хочется. Хочется, открыв глаза, видеть его лицо, а не толстую морду ленивого кота. Хочется прислушаться к дождю, разобрать его где-то шепот, где-то крик. Ведь он явно пытается мне что-то сказать, может, о нем, может, обо мне, а лучше – о нас. Нравится мне это слово «мы» - притом в разных склонениях. Давненько его не было в моем активном словаре. А еще мне нравится дождь и думать о нем. И совсем уже не важно, что он не звонит, важно то, что он есть. И от этого тепло даже в дождь.

Дождь, дождь… Мысли снова улетели в парк и заблудились среди зеленых тропинок. Аукнулись и снова собрались. Я подняла глаза. Он смотрит на меня и… ну, конечно, улыбается. Возбужденные мурашки устраивают скачки на коже, рассыпаясь волнами и вновь собираясь в одну точку на щеках.

Я ждала и он это знал. Тонула, снова тонула, захлебывалась, задыхалась. Пальцы собирали капельки дождя с его щеки. Первый поцелуй. Это как цветок дикой орхидеи. Нежный, томный, тягучий, как карамель и страстный, как танцы в стиле латинос. И что-то взорвалось и горячей массой растеклось по телу. «Любовь!» - пропел дождь и радостно булькнул.

Я улыбнулась воспоминаниям. Это именно то, ради чего стоит жить. Это сама жизнь.

Пикнул телефон. Одновременно дрогнула душа. Вот оно счастье! Короткое смс: «Доброе утро, дождик!». Глубокий вздох, замерло сердце и застучало с новой силой. Снова вздох. Это по-настоящему. То самое. Так надо.