Мартирос

- Блять. Мартирос. Где твои штаны?
- Мама. Я проебал их.
- Где они?
- Мама. Я им отказал.
- Но зачем?

- Чтобы все поняли, что я не тот парень в зеленых штанах, что ходит по улицам и бьет невинных собак и ходячих клоунов. А тот, что лежит в проходных дворах на мягкой траве. Лежит и не печалится, о том, что его штаны где-то далеко. О том, что он гость в этом мире. О том, что просто незачем.

- Но почему же ты не сказал об этом своей маме? Маме, которая лелеяла тебя и любила. Подарила тебе прекрасные штаны. Просто так. Как раньше.

- Мама. Я изменился. Я понял, что мне суждено быть владельцем этой жизни. Жизни полной простых ожиданий. Ярких образов. Людей. Они подходят ко мне и говорят: "Мартирос". А я им в ответ: "Люди, вас так много. Вы давите на меня. На мою хрупкость".

- Ладно сынок. Не жмись. В этой жизни много дураков. И один из них - ты. Ты такой хлипкий и блеклый, что твои выдумки кажутся мне просто бредом. Возьми себя в руки. Ты в ведре.

- Нет. Мама. Я не в ведре. Это ты в ведре. А я на веревке. Желтого цвета. И вам меня не видно. Не видно и мне вас. Вылезайте!

- Что же ты задумал, скотина? Я ведь говорила тебе, что надо отдыхать. Надо думать о себе. А ты? Ты просто голимый сорняк, что растет у обочины и не обращает внимание ни на что. Кроме себя и своих вложенных друг в друга глаз.

- Мама. Ты не понимаешь. Ты просто не понимаешь, что я проебал свои штаны.