Вивальди

Где-то, в одном из домов большого города зажегся свет в прихожей. Тишину и мрак нарушил человек. Он пришел домой, уставший от шума города, от дневного света и самого себя.
Оставив вещи в прихожей, и сняв куртку он прошел в гостиную. Включил музыку. Заиграл Вивальди. Затем человек подошел к небольшому бару, взял оттуда бутылку вина. Налил немного в бокал и сел в кресло.
Вивальди пронизывал тишину и сознание. Свет из прихожей ранил темную комнату. Вино немного “ударило” в голову.
Человек сидел и смотрел в темноту перед собой. За окном шел дождь, он словно пытался переиграть великого мастера. Но человек не слышал этой борьбы, его словно не было здесь. Это были минуты, минуты в которые он принадлежал сам себе.
Вот разжались пальцы, и из них выпал пустой бокал и покатился по ковру. Приглушенный звон. Затем, тишина.
Бокал остановился посреди комнаты. Один. В затемненной комнате. В тишине. Как одинокая душа во мраке огромного мира. Одинокая, никем не понятая и никому не нужная. Со своим мнением и взглядом, нет скорее это подглядывание в щелочку, из тела, в котором прячется она, душа, на мир, в котором живет это тело.