Маленькая ложь

Боль выходит из логова, разбивает вдребезги стены деревьев и охватывает руками весь-весь мир…
Но вот в этом тёмном царстве боли появляется один человек. Очень светлый, чистый, сильный. Он победит боль, он победит темноту.
Я знаю…. Веди это я сам
Маленькая ложь
Ну и что…

Дождь. Майский дождь. Я смотрю в окно. Капли, разбиваясь о прозрачное стекло, будто вскрикивают перед смертью. Их тела разбивают на мелкие брызги вновь прибывшие солдаты дождя. Прилетевшие на смерть. И мне их почему-то нисколько не жаль. Ведь я – сторонний наблюдатель. Моё дело не вмешиваться, а бездушно констатировать факты.

Весна… Радости-то сколько в этом слове! А тут этот дождь, такой скучный, осенний...
За стеклом – унылая улица. Никого. Хотя, впрочем, стоит какой-то чудак, мокнет, но не спешит к себе домой или в какое-нибудь укрытие, подальше от моросящего дождя, то усиливающегося, то почти затихающего. К теплу, свету, сухости. Чтобы потом, прислонившись к стеклу окна, смотреть на дождь и прохожих, сочувствуя им и радуясь за самого себя. В такое время стекло становится незримой границей двух противоположных миров: сырости, уныния, слякоти и света, уюта, тепла, безопасности.
Он запрокинул голову, подставив лицо, доброе и юное, каплям. Он улыбается. Да ну, нет, мне, наверное, показалось…. Как можно улыбаться в такую ужасную погоду? – Нет, мне не показалось. Яркая, солнечная улыбка застыла на его лице, и радость искрилась в его широко открытых глазах. Он что-то кричал небу, я не услышал. Впрочем, какая разница? Ведь я и так знаю. Это же я сам.
Маленькая ложь.
Ну и что?