портретистке

Сначала ты хотела, чтобы я просто был рядом. Потом ты захотела моих слов и песен, и вдруг, вспомнила, что ещё не нарисовала мне рот и голову. Потом ты хотела, чтобы я заглядывал в твои прекрасные очи и восхищался каждым взмахом ресниц, ты не подумала о том, что мои глаза неподвижны. Ты хотела, чтобы во время прогулок ветер лёгким касанием мог мять мои волосы и укладывать их в разные стороны, для этого ты начала кромсать мою реальность. Ты научила меня плакать, но не дала слёз, жаль... Ты показала, как обижаться и дуться, но на моём обороте нет затылка. Сейчас ты говоришь, прощай. И если бы только у меня были ДРУЗЬЯ и цветы, то я бы не прощался пустым, как тебе показалось безразличным, молчанием. Ты отвела мои глаза в сторону. Я этого не просил, и хотел бы видеть в последний раз твои губы и ресницы, как ветер массирует твою голову такими нежными и приятными прикосновениями, твои пейзажи и мольберт... Ты сразу сказала, что продаёшь тех, кем восхищаются. Мне не нужно их признания, и спасибо что отвела мои глаза в сторону, я бы не хотел больше ни чем так любоваться, и тем как ты берёшь за меня деньги. Не продавай всех, кем восхищаются, со мной ты хотя бы не была одинока. Тот, кто однажды создал, нарисовал тебя и вдохнул жизнь, не отдаст тебя никому, не продаст, не сомнёт и не выбросит. Если встретишь ещё тех голубей, как тогда в день моего рождения, попроси их рассказать тебе о небе, свободе, единствах и закатах, ты же ВСЁ понимаешь... жаль что этого мало.