докатился

(*америка. я об америке не знаю ничего. знаю там есть нью-йорк. а в нем таксисты. там музыка хорошая. бывает. еще я знаю, там по ночам все в огнях. они горят и воздух свежий. и чистый асфальт. там живут люди. американцы. некоторые считают, что они любят примитивы. я не знаю как они, но я люблю примитивы. я люблю простые вещи. и поэтому рассказы мои простые. как топоры или валенки. юзабилити. но жизнь сложная штука. она ломает мой простой наивный перфекционисткий порядок. я взрываюсь от сложности изнутри. эй, люди.
я стою на парковке. в синих огнях супермаркета. вокруг молодые девушки и парни с модными прическами. а я сижу и музыку слушаю. и все так свежо. и стекло опущено. а тут мальчик подходит. и газетой тычет. и штаны у него старые. и лицо как у меня в 36 лет. он назойливый. он испытывает меня. и все. все разбито в душе. и девушки безобрано веселые. и парни противно беззаботные. и я маринованый.
завтра на работу. но сначала ужин и мысли о завтра. об америке. о далеких гитаристах. о замкнутых кругах. и тяжелые варианты.
разворачиваюсь. боб марли. огни. дорога. милая девушка с развивающимися от ветра душистыми волосами. я люблю ее. я люблю дарить ей любовь. это так просто. вот и заправка. запах бензина. запах жизни. летим.
летим к смерти как горящие кометы. простая мысль. меня греют простые очевидные мысли. даже если сами эти мысли холодные. а простых мыслей очень мало. самые простые в основном о смерти. о простых черных кубах. или даже лучше шарах. в идеале - когда мыслей вообще нет. пустая голова. пустое сознание. ей, люди, вы слышите меня? мы перевариваем друг друга. переварите меня. я правда плохо
прожарен. и суховат. но я хочу рассосаться в вас. в ваших простых мыслях. в мыслях о роботах. о простых приспособления. в ваших опечатках.
не успеваю запрыгнуть на поезд. иссекаю. дешево. бессмысленно. как есть.*)