История о нелюбви

Говорят от любви до ненависти один шаг. Да мало ли что говорят! Не имеет значения!

Я ее не любил. Я так и говорил: «Не люблю тебя». А она говорила: «И я тебя». А потом мы целовались. Мы были счастливы. Так мы не любили друг друга. Так, как мы не любили друг друга, еще никто и никогда не любил. Если вы спросите: «В чем это выражалось и чем отличалось от всего остального?», то я отвечу: «В нелюбви». И я клянусь всей своей поруганной, растоптанной и растерзанной нелюбовью, что не будет ответа более точного и более всеохватывающего.
Наверное, стоит рассказать всю мою историю от начала до конца. Но история моя самая обыкновенная. И я не хочу ее рассказывать. Зачем плодить еще одну банальную историю нелюбви?
Какой толк во всех этих историях? Таких историй сотни тысяч. И моя история потеряется, утонет в этом безбрежном океане историй о нелюбви. Возможно, моя история покажется кому-то интересной. Но рассказывать ее ради этого интереса не стоит. Впрочем, как я уже для себя решил, ее вообще не стоит рассказывать ни по какой причине. Что еще более важно: ее не стоит слушать.
Считается, что истории чему-то учат. Мало ли, как и кто считает! Единственное чему учат истории это то, что они ни чему не учат. В доказательство можно привести, то что эти истории повторяются раз за разом в неимоверном количестве, копирую друг друга даже в самых незаметных мелочах. Впрочем, искать доказательства и причины этих историй еще более дурное занятие, чем рассказывать их.
Вот и вся моя история такая же, как все. История о нелюбви. Собственно, если бы я захотел что-то рассказать, то это было бы немного. Я не любил ее, она –меня. Вот и все. Что можно сказать о ней? Почти ничего определенного. Она была призраком, по крайней мере, мне так казалось, что она – призрак. Вообще вся эта история похожа на туманный сон. Скорее всего, это мне приснилось. Потому что от этой истории у меня остались неясные воспоминания. Я проснулся, и в моей памяти сохранились лишь нечеткие, размытые следы, образы. Пара клочков сигаретного дыма. Я проснулся.
Говорят, что без любви нет жизни. Да мало ли что говорят! Не имеет значения!
Много чего говорят. Разговоров много. Поговорить можно о чем угодно, рассказывать разные истории, «длится опытом», «делится воспоминаниями». Делится…
Вот и я поделился с вами. Мало? А что вы хотели? Я ведь знаю еще меньше, чем вы подозреваете. Я помню не так уж много, как вы думаете. Соответственно я могу рассказать только то, что могу. Но даже то, что я могу рассказать – я не могу рассказать.
Это история о нелюбви. Это все что я могу сказать…. Хотя нет! Я могу кое-что добавить. И вот что: этой истории не было. Ее не было, потому что не было любви. Любви нет. А раз так, то и рассказывать нечего, лучше промолчать. Так что я уже слишком много сказал- неприлично много. Мне стоило замолчать после первых пяти-семи предложений, но вместо этого я разболтался как сплетница на базаре. И о чем? Об этой гнусности, мерзости, об этой истории о нелюбви.
Все - я умолк.