40. Ветер

Продолжение…
Первая часть ниже или http://www.proza.ru/2005/06/22-06


Подул ветер. Стужа. Минус двадцать. Замерзают пальцы рук в перчатках. Люди кутаются, чтобы хоть как-то добраться до дома. Там их ждет тепло. Тепло ему не нужно. У него оно есть. Есть кусок пластмассы в руках, кнопочки с циферками, голос. Голос, который может просто молчать. Голос, который говорит. Ведь не важно, что он говорит, когда это любимый голос. И маршрут до дома – самый длинный. Ночь. В парке только собаки. Покачиваются фонари. Дорога, по которой идешь завалена снегом. Да и дорога в обход, чтобы дольше идти, чтобы больше слушать, чтобы чаще говорить.

Подул ветер. Прохладно. Но светит солнце. Это сейчас главное. Не то, большое на небе, а это, что идет в полушаге от тебя. Иногда смотрит на тебя. Иногда ты на нее. Иногда себе под ноги. Ветер забрал рано опавшую листву и взмыл вверх с нею. Неважно, почему так. Важно, что не иначе. Важно, что рука тянется к руке, что гудки машин глохнут от ударов сердца, что загрязненный воздух выхлопных газов и сигарет свеж и чист только потому, что им дышит еще кто-то. Кто-то слева от тебя. Кто-то родной.

Подул ветер. Жара. Зной. Пыль летит в глаза, но ты ее не видишь. Ты знаешь только, что ты шел вдвоем, а сейчас один. Ты не понимаешь, что произошло. Ветер знает. Он все видел. Он ласкает тебя, но все попытки его не могут быть удачными. Ты его жалеешь. Он жалеет тебя. Ты ему благодарен за заботу, он тебе за отсутствие злобы. Ты веришь, что все еще может измениться, ветер тебе вторит. Он овладел картонной коробкой и понес ее далеко-далеко. Жаль, что это коробка не твоя печаль. Рядом никого…

Подул ветер. Вечер. Теплый вечер, северный ветер. Он сейчас вернется домой и все изменится. Ветер все видит, ветер все знает.

завтра следующая серия…
вчера – 39. Пустота
завтра – 41. Дом