Выстрел

Выстрел. Я вздрогнула, а ты крепче сжал мою руку. Ты боишься, что я упорхну, испуганная выстрелом. Ты все еще веришь в мои крылья...

Вздох. Каждый раз, когда кого-нибудь убивают за моей спиной, мне кажется, что следующей буду я. Но я ошибаюсь. Выстрел – а я опять иду вперед. Однажды я решила обхитрить судьбу, и сама навела на себя дуло. Осечка. Придется ждать своего часа. Ты говоришь, что судьбы не бывает. Мне кажется, ты просто боишься, что следующей все-таки буду я…

Небо. Небо такое высокое и безмятежное. Голубая пропасть, замаскированная молочными облаками. Я безумно боюсь высоты. А ты смотришь в небо без страха. Я даже завидую тебе, ты такой смелый. Ты ничего не боишься. Кроме выстрелов…

Время. Время протекает сквозь нас. Сквозь лицо, оставляя морщинками портрет нашего отношения к жизни. Сквозь волосы, рассыпая пепел испуга и горя. Сквозь душу, изрывая ее ранами ошибок и неудач. Ты смотришь на часы и говоришь, что нам пора. Ты торопишься на автобус. Ты думаешь, что он успеет увезти нас раньше, чем послышится следующий выстрел. А может, ты просто привык к его расписанию…

Дом. Лабиринт стен, из которого я тщетно пытаюсь найти выход. Эта загадка, которую никому не удается разгадать. Ты хочешь поменять квартиру, потому что она будет больше. Ты просто хочешь увеличить мой лабиринт. Но, кажется, я поняла, что в каждом лабиринте есть два-три запасных стеклянных выхода. Ты обычно тщательно их закрываешь, говоря, что тебя продует. Мне кажется, ты просто начал догадываться о моих планах…

Шаг. Человека узнают по походке. Раньше ты слышал меня издалека по отчетливому звону каблучков. Я шла, уверенно вонзая шпильки в обмяклое тело разморенного асфальта. А теперь я все время смотрю под ноги. Мне кажется, земля так и ждет, чтобы рвануть у меня из-под ног. Если бы ты позволил, я бы, наверное, ползла. Или забилась в угол и сидела, крепко обняв колени и зажмурясь. Но ты держишь меня за руку и смотришь вперед. А я в землю. Вдруг все-таки рванет…

Ты. Я держу тебя за руку, и мир кажется проще. У тебя длинные теплые пальцы. Ты пробрался ими глубоко в мою душу. Ты сильно сжимаешь мое сердце, так что мне не хватает воздуха, чтобы дышать. Пальцы становятся горячими, и ты сжимаешь их еще сильнее. Мое сердце отчаянно бьется в этих пальцах. Тебе кажется оно влажным от возбуждения, и ты не останавливаешься. Но это – кровь. Я молчу, не хочу тебя расстраивать. Когда это становится совсем невыносимым, я кричу. Ты удовлетворенно улыбаешься и целуешь меня в губы. Сердце еще долго бешено колотится и содрогается в конвульсиях. Наверное, это и есть – любовь…

Солнце. Иногда оно ползет по занавескам прямо мне в кровать, а потом, со всей своей ожесточенной нежностью, выжигает глаза. Иногда оно мерцает тусклым блеклым выцветшим пятном на мутном небе. Иногда оно разливается по горизонту, как разбитое яйцо, алыми, рыжими и желтыми красками. Его нельзя потрогать руками, нельзя поцеловать или положить в карман. А оно делает то, что ему вздумается. Мне смешно, когда оно прыгает из тучи в тучу, как будто играет в прятки в серовато-черных взбитых перинах. А ты жмуришься или надеваешь темные очки, чтобы солнце тебя не увидело. Тогда твоих глаз не вижу и я. Наверное, я тоже - солнце…

Выстрел. Кажется, опять мимо. Но ты почему-то бледнеешь и медленно сползаешь на землю…



27.08.05