Художник

В комнате было темно. Слепой своим острым слухом слышал как в ящиках комода скребутся тараканы. Он встал и неуверенно прошёл к окну. Уже почти как неделю он потерял зрение. Он был художником. Многие годы он напрягал зрение, рисуя шедевры, которые перепродавались его заказчиками за тысячи баксов. Год назад зрение начало сдавать. И однажды, одним солнечным утром он проснулся и ничего не увидел. Была лишь одна тьма, он плакал как ребёнок, пытался уйти от тьмы. "Почему Я?",- Спрашивал он себя не раз. "Последнего бродяга счастливее меня. Бродяга видит свет, радугу после дождя, цветы, он видит весну, первый снег, детей, идущих с родителями", - размышлял он в темноте. Раз в день к нему заходила старушка с соседней квартиры. Она прибиралась, готовила есть. Но вчера она не пришла. Она умерла.
Маленькое сухое старое тельце, лежащее в гробу - вот, что от неё осталось. Художник нащупал ручку окна, открыл, взобрался на подоконник, вдохнул тёплый августовский воздух и шагнул в
бесконечность.