Ночная поездка

Тучи сизые грустно стелятся над землей. Ветер порывами отнимает остатки листьев у деревьев. Мелкий дождь, колючий и холодный, шелестя, бьется в ставни.
На улице – никого. Крик пролетающей птицы, замирает где-то за спиной.
Ветер, ветер. И мысли, словно хилые листья, медленно и лениво пытаются вникнуть в суть…. Этот бескрайний простор и эта бескрайняя печаль столетий, лежащая над этими холмами.
… Ночь. За окном мелькают огни одиноких селений. Они, подобно далеким галактикам, рассеяны по пустынным территориям этой стариной земли. Далекие огни… Мелькают, пытаются что-то передать нам…. Луна, полная и ярко-золотая, словно китайская монета, поднимается над этим беспорядком раскиданных домов и далеких огней.
Желтые лучи, словно прожектором, высвечивают контуры холмов и бесчисленных дюн, и край облака полыхает золотом, и, рассеиваясь, превращается в синь мрака.
За окном, словно в фильме, мелькали кадры и вырисовывались контуры ночных пейзажей. Я вглядывалась в линию горизонта и представляла себя древним одиноким путником.
Так и несколько тысяч лет назад, кто-то смотрел на этот оранжево-золотой диск Луны, и ее лучи указывали путь среди бескрайних дюн, далеким путникам. Шел караван, и позвякивание серебряных колокольчиков отгоняло злых духов и вносило в душу грусть и покой.
Когда-то, давным-давно, шел уставший путник под иссушающим дыханием пустынь, под проливными дождями, против пронизывающего ветра. Так же светила Луна, так же молча, простирались до горизонта, холмы… Может быть, он даже не знал точной дороги и был одним из первых, кто прокладывал путь для других.
Обессилевший человек, искал место, чтобы развести огонь и остановиться на ночлег, ветер рвет на нем одежду и охлаждает тело.
С потрескиванием огня в сухих ветках, потихоньку возвращается надежда и трезвость мыслей. Луна стоит высоко в небе и облака, тяжелые и хмурые, все время пытаются заслонить ее свет и закрыть дорогу одинокому путнику.
А он, уставший и голодный, неподвижно смотрит на красные языки пламени и слушает приятную для уха музыку закипающей воды.
Мы, наверняка, никогда не узнаем, о чем думал тот человек. Чьи мысли, витают в песках Святой земли…, потому что мысли остаются вечно.
Тот древний человек, который смотрит на нас сквозь тысячелетия, так же любил, так же страдал, так же иногда им обуревала злость, может быть, месть…. Он, конечно же, был кем-то любим…. Он был одним из нас: слабым человеком среди бескрайнего могущества природы и Вселенной. Он был сильным, пробираясь, несмотря на усталость, зной или холод, к цели…. Он один, песчинка, среди просторов этой старинной Земли.
Путник! Где ты? Что с тобой? Что ты искал? Куда шел? Откуда?
Какие страсти, поглощали твою душу и какие, песни ты пел у того, согревающего тело и душу, костра?
Может быть, ты был гоним? Или, по своей философской природе, сам ушел от теплого очага и мерной жизни современников?
Степь молчит…. На горизонте верхушки гор светятся оранжевым туманным свечением… Луна, как уставшая мать, склонила голову над колыбелью и ее печальная монотонная песня, как ее лучи, разливается над Вселенной.
Огни бесчисленных селений сменяют друг друга. Я смотрю на линию горизонта. И мой взгляд встречается с взглядом того древнего путника, который так же, тысячи лет назад, вглядывался во тьму. Та же Луна улыбалась нам, освещая безмолвную пустыню и быть может, те же мысли я посылаю к сизым тучам? Мысли путника и мои, наверное, встретятся где-то высоко над землей..., и будут существовать вечно…. И еще через столетия, кто-то будет смотреть на безбрежный океан Священных степей и думать о нас. И та же луна, китайской монетой, будет висеть в небе высоко над землей, читать наши мысли и тихо про себя улыбаться.
Ей дано знать о нас гораздо больше, чем мы представляем о самих себе….
Поэтому, она тихонечко посмеивается…. Но не торопится разочаровывать нас, она дает нам легкомыслие незнания…. Когда-нибудь, наши мысли встретятся, и мы узнаем правду….
А пока… Мерцающие оранжевые огни магистралей, светлые теплые тона окон, степь, Луна и мои мысли….