Тоскливо

Боль…. Для чего?
Взгляд…. Куда направлен взгляд этих грустных глаз?
Вздох... Почему?
Любовь... Для кого?
Стекло…. За стеклом дождь. Капли стекают и превращаются в мысли ни о чем…, ни о ком... Зажмуриваешь глаза, чтобы не плакать... Вздох.
Пальцем по стеклу, - появляется неведомый символ. Ты знаешь его смысл. Ты вопрошаешь небо, но оно так густо затянуто низкими свинцовыми тучами, что тот, Кто мог бы дать ответ, молчит... Он не может достучаться до твоего сердца, но читает внимательно все твои мысли….
Вздох…. За окном бесконечные холмы, ветер... Унылая шотландская волынка и свирель... Плачь виолончели и опять волынка…. Вздох.
Слезы превратились в дождь, глаза сухи. Пальцы, бледные пальцы, нервно сжимающие шейку скрипки, туго закручивающие, до скрипа, колки. Острый взгляд, проверяющий прорези эф, словно наблюдатель в замочной скважине. Смычок, брошенный словно стрела, но не настигший цели…. И лишь больной скрип, пустая нота, дрожащая и неустойчивая, упала и закатилась под персидский ковер. Уставший взгляд, скрипка, нервно, но с остатками аккуратности положенная в футляр…. Вздох. Вы сжимаете сплетенные пальцы и вздыхаете, глядя в густую сирень тоскливых сумерек за окном и дождь...
Вы вновь берете скрипку и смычок уже нежно и немного недоверчиво, касается тонких блестящих струн. Подбородок, кажется, засыпает в своей скрипичной ложбинке... Пальцы легко скользят по грифу, звук на секунду, мгновение замирает, и опять смычок целует струны, рождая стоны и всхлипы влюбленной скрипки... Мастер, в Вашей власти заставить ее замолчать, но Вы опять нежно накладываете смычок и он, искуситель, вызнает все тайны этой красно-лакированной красавицы…. Ах…. Вздох.
В ночи тянется грустная, немного унылая песня дождя и всхлипы влюбленной скрипки…. Холмы слились под дождем с горизонтом, дождь опять зловеще забарабанил в окно и над всем этим раздался возглас умирающей скрипки….