Президент страны, которой нет

Ветер холодный и колючий. Колючий как терновник. Он не жалит как пчела, а мягко и нежно покалывает. Проведёшь рукой по щеке, которую не брил два дня, и чувствуешь лёгкое покалывание ветра.
Проклятая аллергия. Сегодня опять заложен нос и опух глаз. Может, вчера ветром надуло, но, по-моему, это всё-таки аллергия. Такие маленькие животные, которых и глазом не разглядишь, микроскопические клещи, живущие в домашней пыли. Из-за них все эти проблемы. Я весь чешусь, у меня заложен нос, а сегодня опух глаз. Это не ветер, каким холодным и колючим он ни был. Это маленькие паразиты, живущие в ковре, который сейчас греет мои ноги. Я не могу отказаться от своего белого пушистика. С ним хорошо и тепло. Но в нём живут эти вредные существа. Не бывает ничего совершенного! Если бы Богу не захотелось отдохнуть в воскресенье, то у него хватило бы времени сделать мир совершенным. Это не я придумал, это Габриель Гарсия Маркес. Я сейчас держу его книгу в руках. А что ещё остаётся делать, когда за окном холодный и колючий ветер? Возьму ручку и тетрадь и напишу пару строк о президенте страны, которой нет.

За окном дует холодный и колючий ветер. Это сезон дождей. Бурные потоки воды мчатся по улицам с гор к морю. Ручей бежит. Ручей бурлит. Люди ругают его. Ручей – хозяин улицы, он тут главный. Ручей не даёт перейти улицу. Ручей вырывает на дороге канавы. Ручей. Ручей. Ручей… А когда он добежит до моря, его не станет. Он будет морем. Ручей один, ручей два, ручей три, … ручей миллион – они будут морем. Люди бранятся на море, которое топит их суда. А море им не отвечает, потому что моря нет. Есть ручей один, ручей два, … ручей миллион. Но их тоже нет, потому что есть море. Где же граница между индивидуальностью и коллективом? Её нет. Есть море и ручьи, но так же их и нет. Есть ручей, который бежит по улице с горы к морю, он хозяин улицы, потому что он всем мешает. А моря нет, потому что оно состоит из миллиона ручьёв. На него все бранятся, но эта брань не относится ни к одному из индивидов. Море топит суда, но ни один из ручьёв в отдельности.
Пока ты один – ты хозяин, ты неповторим и оригинален. Когда ты вступаешь в коллектив – не становится ни тебя, ни коллектива.
Я – один, я – индивидуален и уникален, потому что я – хозяин. Я – президент страны, которой нет.

К чёрту все эти дожди и ветра, колючие как терновник. За окном солнце, и жизнь прекрасна. Солнце и море. Зелёное и упругое море. Мягкое и упругое глупенькое море. Плывёшь по нему, оно содрогается. Делает вид, что пытается выбросить тебя на берег, а само затаскивает всё дальше в свои соблазнительные объятия. Уносит всё дальше от берега, и тебе не выбраться. Упругие волны её ягодиц. Она твоя. На самом деле не совсем. Это ты её. Тебе уже не добраться до берега. Ты полностью в её власти. Нежные пропитанные ароматом чистой кожи волны в твоей власти. Но это ты в их власти. Они сделают всё, что ты захочешь. Это ты сделаешь всё, что она захочет. Ты хочешь её. Это она тебя хочет. Ты обладаешь ею. Кролик на вертеле. Ты полностью в её власти. Оргазм – это триумф. Твой триумф. Её триумф. И ты выброшен на берег. Пошёл дождь, и подул холодный и колючий ветер, словно ты проводишь рукой по её небритым ногам.

В стране, в которой я президент, ужасные женщины. Они всё время разные! Пока ты влюбляешься, ухаживаешь, даришь цветы, ходишь в кино и театр, ужинаешь в ресторане, катаешься на коньках, играешь в бильярд и боулинг, ходишь на выставки, они прекрасны. Ты их боготворишь, боишься притронуться, чтобы сон не исчез. Но как только ты попадаешь в их комнату, где они хозяйки, и ты в их власти, сразу начинает дуть холодный и колючий ветер. По ногам нельзя провести рукой, они колются как терновник. Целомудрие, изображаемое на лице во время свиданий, куда-то исчезает, наверное, прячется под кровать. Их страшное хищное лицо светится страстью. Они кидаются на тебя, выжимают все соки и выкидывают на берег. Страшная страна, но это мои граждане, и по конституции я обязан защищать их интересы. Спасает только то, что этой страны нет.

Пальмы и море. Беззаботно нежащиеся на солнце красавицы. Прикрытые от удовольствия глаза, полные неги. В глубоком зрачке отражается удовольствие. Резкое движение, радужная оболочка расширяется. Это взрыв. Глаза загорелись и взорвались. Это теракт. Нежный и приятный теракт.

В моей стране бомбы взрываются на каждом шагу и каждый день. Утром, днём, вечером, ночью. В любое время суток и в любом месте. Граждане в бешенстве. Паника давно прошла. Настало время мести. Самолёты бомбят другие государства. Автоматы стреляют в граждан других стран. Каждый день и в любой точке мира идёт война. Моя страна воюет в Африке, Азии, Южной Америке, иногда в Европе. За свои интересы. Она воюет там, а сама должна наслаждаться беззаботной жизнью. Но злыдни-террористы мешают моим гражданам пользоваться своими правами и свободами. Эти нелюди взрывают дома, поезда, самолёты. Каждый день. Но граждане сильны в своей любви к демократии и продолжают воевать там, за морем. Слава Богу, этой страны нет.

Холодный и колючий воздух гонит облака, как стадо овец. Стадо разбежалось, и сквозь чистое небо виден Он. Своим всемогущим перстом Он указывает, как надо жить. А когда Его ослушиваются, Он мечет молнии, колючие как ветер.

В стране, в которой я избран президентом, нет Бога. Граждане погрязли в грехе, но не осознают этого. Им не с кем себя сравнить. В моей стране нет ничего абсолютного, эталона. Вася лучше Пети, потому что один в отличие от другого умеет играть на баяне. А Петя лучше Васи, так как он быстрее бегает стометровку. Но нет никого, кто делает всё лучше всех. Нет Бога, и нет греха. Все живут в своё удовольствие. Все веселятся, не оглядываясь на церковь. Как же я рад, что такой страны нет.

Bla, bla, bla…
В моей стране много чего ещё ужасного. Но хорошо, что…

Я очень рад, что стал президентом страны, которой нет. Её нет, потому что не может быть. Но она есть, потому что я – её президент.