Смешная печаль

странное чувство... тебя никто не провожает... просто заходишь в поезд садишься на грязную боковуху и ждешь, пока проводник заберет билет. Начинает бесить всё. Как кто-то спрашивает "Вы ДАКУДА ЕДЕТЕ?", как чьи-то пяные трясущиеся руки не могут попасть в стакан бутылкой водки, как две женщины считают, кто кому должен за какие- то купленные полотенца, да ладно б еще полотенца, а то тряпки цвета поноса, как долго не несут постель, чтоб просто лечь и отвернуть свое тело от всего этого дерьмеца... всей суеты сует... сказала я тоном буддийского монаха… смешная печаль… или смех печальный…

часто приходится так ездить и пора бы привыкнуть, да и торкает, говоря нашим языком, уже как-то не так, как раньше… сейчас уже просто укладываешь тело и опускаешь веки, сейчас уже абсолютно все равно на самом деле, ибо раньше только хотелось, чтоб было все равно… хотелось – получите.

и как сейчас хочется просто что-то написать... просто тусовать буквы... но понимашь, что тасовщик..или тасователь..или тасовок... хых... из тебя никакой... ты просто очередная жертва букв.... нужно себя чем-то занять... начала считать в скольких песнях есть слово ОСКОЛОК... просто недавно заметила, что если человек употребляет слово ОСКОЛОК, далее по списк можно еще найти таких штук двадцать, если ты их знаешь умеешь правильно тусовать, то, ****ь, поэт! по типу НЕБЕСА, пресловутый ОСКОЛОК, ЛЬДИНЫ, СЕРДЦЕ (желательно разбитое), ЛЮБОВЬ, КРОВЬ (просто не обсуждается, иначе неитересно, нам сейчас триллер подавай!), АНГЕЛ, ДЬЯВОЛ (тоже модненько так получается), потом еще МЫСЛИ ( желательно в рифму типа в воздухе повисли), также ДОГОРАЮЩАЯ СИГАРЕТА, кофе, чай - в придачу по смыслу... потом еще тема окна популярна... но в общем... я не знаю, все настолько избито и тысячу раз замылено, что отпадает желание что-либо творить... Написала рассказ... Думала, что я придумала гениальную идею... С формой у меня всегда проблемы были... И случайно беру с полки книгу... Дафна Дю Морье "Птицы " и начинаю медленно садиться на диван, ибо не ожидала что ... вы уже поняли... просто передранный сюжет... она у меня вряд ли передерала... да и я не передирала.. но любой умный начитанный человек понятное дело, скажет - кури бамбук, деточка (правда, в другой форме, но смысл тот же.)!!

когда-то я мечтала быть гением, когда мечтала быть адвокатом, когда мечтала быть водителем поезда, когда-то мечтала о собаке, когда-то мечтала об одном мальчике, когда-то мечтала есть ложками красную икру, когда-то мечтала о клевом компе, когда-то мечтала стать чемпионкой мира по гимнастике, когда-то мечтала… когда-то… ничего не сбылось… а когда-то …

еду… сильно болит живот и мешает сосредоточиться на количестве слова ОСКОЛОК в песнях русского рока… острое желание зарыдать и нехватка дружеской руки, которая могла бы тебя обнять… и голоса, который бы сказал: «Да, будем, чеёёё тыыы, тряааапка!» Искренне это сказать. Честно. Думая так. Зная, что так будет. Ничего нет. Пришла на ум песня Найка Борзова: «Всё, о чем грезишь ты, скучные мечты… раз и навсегда пойми и сделай татуировку…» Татуировку профессия сделать не позволяет. Работы много. Друзей все меньше. Обратная пропорциональность. Завтра мама должна встретить. Подумала о маме. Спокойно стало и тепло.

Теплый летний дождь, люди прячась под зонтами, теряют из вида сиё прекрасное, а я без зонта выхожу на серый влажный перрон и вижу лицо мамы… целую её в щеку… «Ну, как? Понравилось?» Что? ЧТО? Что должно понравиться… другой бы задал этот тупой вопрос – отвернулась бы. Молча. Без слов. Надоело объяснять людям их банальность. А мама… маме бы ответила… даааа… мама – это то единственное теплое, что у меня еще осталось…

Никогда не любила читать рассказы одиноких параноиков. А в своем собственном мозге в данный момент вязала нить такого рассказа. Стоп машина, наркомано, стоп! Иду в тамбур. Смотрю на одиноких людей, хочется рассмеяться и сказать, что, мол, сами виноваты. Одиночество – ваш выбор. Смело направляюсь к туалету. Час тридцать. В зеркало ночью приспичило посмотреть, что ж… Все бабы дуры. Спотыкаюсь. Падаю.

- Девушка, аккуратней. – на глаза попадается небритая физиономия лет тридцати, бутылка пива, длинные волосы, обаятельный малый, да и не совсем малый-то, так скорей, обаятельный карлсон.
- Спасибо, разберусь.
- Пиво будете?
- Не пью. – родной он какой-то, и не в смысле, что я влюбилась, полюбила, полюбила, перелюбила, долюбила, из-поднедоперебезнадлюбила, нет… необязательно противоположный пол вызывает то, что принято вызывать. Бывает сразу чувствуешь в нем друга – родную душу. Да и потом. В душе не учитель раъяснять, что и как, как поняли, ваше право.
Оказался ударником какой-то попсовой группы. К моему сожалению, а я ему битых полчаса о гранже рассказывала… Смешная печаль… или смех печальый…
- Красивая ты, посиди, я посмотрю на тебя. Вот видишь, старый мужик, а влюбился в девочку, которая могла бы быть дочкой моей… Пиво вот пью, что б с тобой говорить, а то сдох бы сердце так бьется. Посиди, посмотрю, может, приснишься мне потом…
- Да, что ты… У тебя девушки нет что ли? – тогда я была наивная и думала, что мир по своей природе бинарен и у каждого должна быть своя пара. Хо-хо, парниша!
- Да кошка, была… Да и заболела херней какой-то… Друг пришел, говорит, усыпить её надо, чтоб не мучалась… сам отвез её в больницу – усыпил, я два дня пил потом. Да нет, неделю. Хотя все равно гастроли то сё… какие там животные?
- ДАА.. жалко, конечно… кошку… - отличилась я интеллектом, - я спать пойду, - ох, тяжко мне было, я к нему только дружеские чувства, а чувак, расклеился, нужно было уходить, не подавать надежду и спрятать фонарик, чтоб свет в конце туннеля не смущал.
- Иди.
И я ушла.
И заснула. Быстро. А мне было лень думать, мечтать, я забыла… или забила… Всё, о чем грезишь ты скучные мечты…
А утром… разбудила громкая мелодия Нокии : «Доча, привет, Зигалины на дачу забрали убирать. Помочь надо. Доедешь сама?»…
Доеду хули… Сама… Сама…
Сама. Иду по перрону… теплый ласковый… р-о-д-н-о-й дождь… и солнце смеется…
Печальный смех … или смешная печаль…