Мужчины... мои...

 
Всё это не обо мне...всё не про меня... Мужчины так жестокосердны, так обманчиво нежны, так одарены искусством ораторов, так беспечно прекрасны...
Они так красиво пишут, так глубоко чувствуют, так громко кричат о своей любви... к самим себе, как жаль, как жаль, что всё это не обо мне, как немыслимо жаль...
Отдавать всю себя за крохи слов, за осколки одноразовых улыбок, за неуловимые жесты, за одинокие утра и горький кофе, за блуждающий,сквозящий мимо взгляд,за то, что так прозрачно, так обманчиво, так невыносимо зыбко...
Так больно, так тяжело становится потом... после опущенных утром глаз,после прерывистых дыханий в темноте,шёпотных слов, теплоты соединяющихся губ, стыдливых "Я тебе позвоню", громких :"Хочу тебя"...
Потом, когда надо уходить навсегда, после очередной попытки поймать мечту, после сломанных линий на руке, собирая осколки собственного достоинства, так чтобы не заметно было очевидного молчания, солёно-водянистых порывов, окровавленных надежд... Это всё моё...
Так честно, так неприкрываясь,так зная правду о себе может писать только женщина...только я... Мужчины так не умеют... У них своя проза... Так уж повелось.