Осень

Как хорошо, что у меня нет сердца. Иначе бы я давно сошёл с ума от той призрачно тонкой печали, что приходит каждую осень. Хорошо, что у меня нет сердца, иначе бы я не смог быть сейчас в трезвом уме и твёрдой памяти. Как хорошо, что у меня нет сердца, иначе бы та роскошная девица вместо мысли о цене за обладание заставила бы глупый атрибут нелепо прыгать и сходить с ума в грудной клетке. Нет. У меня нет сердца. Как нет его скорее всего и у тебя. Оно есть у ласкового карапуза. Маленький такой и бесценный корунд. Бесценный потому что цены ему нет. Для таких как мы. Для бессердечных. С какой то долей мазохизма вспоминаешь как твоё сердце разбилось в первый раз. И как нелепо ты трогал пальцами осколки ещё некогда целого сердца. А после ты расстался и с осколками. Удар, и вот один за веру, другой за надежду и много за любовь. Так и настал момент когда ты спокойно осознал, что его больше нет. Сердце кончилось. Как хорошо и рассудительно. Только вот эта осень.