Пустыня

Пустыня. Пески. И ты здесь один . Кажется, дул ветер, и сильно дул. Но какая разница теперь, как он дует, если через пару дней, через неделю, ты умрёшь? Но ты шёл и сражался за … За что же ты сражался? Инстинктивно ты сражался за жизнь, но ты не победишь смерть, если не найдёшь хоть что-нибудь поесть и пить (фляга почти пуста – осталось десять капель воды).
Ты шёл, утопая в песках. Шёл и думал. Ты много думал. В твоей безудержной фантазии рождались стихи, рассказы. Не было бумаги. Ты выводил пальцем на песке. Через минуту текста не было – лишь мелкий серый песок. Пустыня ничего не рождала, кроме песка. А в твоей голове - миллион песчинок идей и мыслей.
Почему судьба иногда отправляет нас в одинокие путешествия? Почему иногда, но так тяжело, нам приходится справляться с одиночеством?
Мысли, чувства тебя поглощали, а порой загрызали, что ты кричал в пустоту. Но кто услышит? Ты остервенело кричал в пустоту, в пески, в небо, в воздух. Ты страдал от воспоминаний, от разочарования, от глупостей, которые успели случится теперь уже в далёком прошлом, не по временным показателям, а по географическим. Ведь ты сам не верил в своё возвращение. И хотел ли возвращаться?
Нет, не хотел. К чему возвращаться? К той пустоте, которая блуждала в твоей душе? К тем неотношениям, которые рождал ты своей прозрачной холодностью? Ты ведь помнишь, до тебя было не достучаться? Помнишь (а знал ли), сколько человеческих душ разбилось об острые грани твоей стеклянной души? Ты помнишь, да, ты помнишь её доверчивые зелёные глаза. Эти глаза излучали робкую любовь. Всегда расширенные зрачки. Помнишь, огромные, направленные в твои глаза, самые нежные на свете зелёные светила. Ты говорил, что не помнишь. Ты врал! Из твоих глаз поплыли слёзы. А ты никогда раньше не плакал… Ты вспомнил её последние светлые капли из глаз - словно лопнули зелёные светила, и вылилась вся её светлая душа.
Ты рыдал уже сутки. Полз по песку то на коленях, то на руках. Тяжело? Тебе было тяжело. И уже совсем не понятно то ли от голода, то ли от вечного дневного солнца и обжигающего всё тело ночного ветра? Нет, ты - сильный. Ты бы стерпел и холод, и жару, и многодневный голод. Тебе было тяжело от мыслей, от осознания своей прошлой пустоты. Через три капли воды и несколько солнечных дней – твоя смерть.
Ты ногтями рыл песок, выл как шакал. Острые куски твоей души резали сердце, уже собственное сердце. И ты начал понимать, что означает разбиваться о человеческую душу. Ты разбивался о собственную. Как ты себя ненавидел! Судьба благодарна и подарила тебе это одинокое терзание. Иначе, в обществе вечно улыбающихся и, напротив, хмурых лиц, ты бы не вынес этого страшного разочарования. Разочарования всей твоей вечности. Ты бы сошёл с ума или покончил жизнь самоубийством. А в пустыне сама судьба покончит с тобой.
Ты лежал на песке уже чёрный от лучей жестокого солнца, но продолжал думать и решать, как себя изменить, как дальше жить. Не осталось ни капли воды. Ты медленно выводил пальцем строчку стихотворения о любви… Что с тобой? Ты же не верил в любовь? Твоё сердце разрезали осколки собственной души в виде стеклянного куба. Твоя душа разбилась – этот куб, приносящий страдания сотням людей, разбился.
Ты уже почти не дышал. Глаза давно уже не открывались. К чему смотреть? На что смотреть? На небо? Слишком поздно. Небо уже не поможет. Через страдания в тебе выросла вечная любовь, страх потерять её, любовь, и девушку с полными зелени глазами. Ты захотел обратно, домой, туда, где тебя, возможно, простят. Но спасательные вертолёты, не летали в твоём небе, и смелые спасатели не ходили по твоим пескам. Ты затерялся в самой пустыне, которая подарила тебе счастье чувств и эмоций. Твой стеклянный куб на части порезал сердце. Ты с улыбкой на жёлтом лице лежал в песках.
Ты смог украсть у жизни десять глотков воздуха и прожил ещё не сколько секунд.
После этого вы скажите, что в пустыне нет жизни, что в пустыне пустота?
Нет, пустота - в стеклянных сердцах.
Пустыня – в стёклах нашей души.