Слабак

 Каждый день ты думаешь об этом… Каждый день ты думаешь о том, как тебе пусто, как пусто быть одному… Но каждая твоя мысль уже не имеет под собой основания. Ты пуст, как бутылка вина, которую выпили уже очень давно. В которой скопился килограмм пыли, в бутылке, заброшенной в самый дальний угол… Ты мечешься в поиске выхода, выхода, которого нет… Ты бессилен перед своей судьбой. Ты просто бессилен… Так обидно чувствовать себя ничтожеством. Ничтожеством, которое просто портит мир, который вокруг него. Ты тот лишний, которого не должно быть там, где ты находишься… Ты создан для мук, для вечных мук, мук которые никогда не найдут успокоения. Ты не успокоишься… Можно просто сдохнуть. Сдохнуть, не оставив после себя ничего… Да и хрен с ним, кому это надо…?
Никому! Также, как и ты сам, ты нужен только себе. В этом мире очень трудно умереть. Трудно настолько, что даже страшно думать об этом…
Кто из нас силен настолько, что может без колебаний пустить себе пулю в
висок? Да никто! Тот, кто способен на это, давно кормит червей… А ты просто тонешь в реальности, которая убивает тебя, но не дает тебе умереть. Потому, что ты нужен ей, нужен, чтобы издеваться над тобой… Чтобы удовлетворяться, суя тебе под ногти остро заточенные иглы, чтобы упиваться кровью, вытекающей из твоих ран. И хохотать в лицо твоей слабости. Ты слаб. И ты знаешь это… Ты готов умереть, чтобы не быть слабым… Но ты слаб настолько, что не можешь даже убить себя… Ты рожден тряпкой, ты рожден человеком, рожден, чтобы пройти все круги ада. Пройти их при жизни. И только вера в то, что покинув эту жизнь, ты найдешь спокойствие, помогает тебе жить… Заранее зная, что это ложь… Умерев, ты родишься вновь, чтобы терпеть пытки госпожи жизни… Это бесконечный ад, в котором ты живешь. Безысходность. Конца ей нет.
 Возьми пушку, вышиби себе мозги, сделай это, слабак, если можешь…
 Я не могу…