А когда на море качка

Вы любите когда вас качает на широких океанских просторах?
Где-нибудь в Бискае например.
Волна подхватывает ваше суденышко, и легко, как пушинку посылает вверх на своей широкой ладони…
Дух захватывает, сердце замирает и кажется, перестает биться. Пища… этот жалкий комочек не до конца переваренной субстанции, который ты давясь съел на обед, не может смириться с заточением в тесном, темном желудке и устремляется своим эфемерным телом на свежий воздух… но ты борешься, ты делаешь мощное глотательное движение и загоняешь её обратно… до следующей волны… а потом…

В общем, морская практика у нас.
Идем на ОИСе по бескрайним просторам необъятного Мирового… проходим Бискайский залив.
Пароходик белый, красивый… эх сейчас бы на палубе, в шезлонге, с коктейлем в руках…
Но нет. Мы карту чертим. Нам практика, начальнику службы – прибыль. Ему эта карта до зарезу нужна. Ну действительно, сам же не будешь с карандашом, раскорячившись… А тут дармовая рабочая сила, курсант называется.
А карта большая, красивая, много всяких линий значимых успели за неделю нанести. Каплей, которому нас троих выделили, ходит вокруг и сладострастно потирает руки.
Получается цветок каменный!
Экая хреновина выходит! Давай – давай, веселей!
«Да аккуратней ты ебтить! Ну куда чиркаешь?!»
А тут, блин, попробуй не почиркай, когда тебя как желток в миксере, вокруг этой карты мотает. Только прицелился линию нанести – волна. И бежишь вдоль этой проклятой карты, пытаясь застопориться грифелем карандаша и ломая его при этом безжалостно.
«Жопоручка! Что ж ты тычешь так в неё?!! Ноги! Ноги шире раскорячь! Носить не будет!»
Раскорячь! Сам бы попробовал! … Ща полежать бы…
Опять качнуло, да сильно-то как, отрываешься от карты и бежишь боком к переборке.
«Ну куда тебя опять понесло, моряк хренов?!»
Вот сука, бежит рядом, крабиком, и еще спрашивает. Достигаем, синхронно стукаемся, бежим обратно.

Так и трудимся, сменами, даже ночью. Привыкаем так сказать к морскому вахтовому методу.
А ночью… Вы пробовали заснуть в сильную качку?
Утверждаешься на спине, упираешься руками и ногами в детали интерьера и в таком напряженном состоянии пытаешься уснуть. Заснули? Оба! Вас переворачивает на бок!
ТВОЮМАТЬ!!!
Опять упираешься – утверждаешься… напрягаешься… держишь положение… задремываешь… расслабляешься… Оба! Опять на боку. Муки адовы! А скоро на смену, карту эту гребаную чертить!
В общем, кручусь пол ночи как сарделька на костре. В полузабытье.
В темноте открывается дверь, вваливается Серый и бухается на койку.
«Серый чё там? Уже менять пора?»
«Неа» - невнятно.
«Чего? Отменили что ли экзекуцию из-за шторма?»
«Ну да… спи»
Счастье то какое! Опять упираешься…
…..
«СУКА!!!»
Б… Подскакиваем ни чего не понимая. На пороге наш каплей с каким-то большим комком в руках. Орет.
«Где эта больная сука!!!»
Что случилось-то интересуемся.
«Твари…- заплачет сейчас, - какие же вы твари, я целую неделю с вами тут…рисовал…»
Ни хрена не понятно. Серый шмыгает носом.
«Я не специально…»
«Это ты гад сделал?!!»
Тычет в него вонючим комком бумаги.
«Малевич херов! Ты что тут изобразил?!! Скульптурную композицию – хорошо погуляли?! Неделя кропотливого труда бабушке в жопу! Наблевал паскуда… в самом центре…Атлантики! Просто взял и обильно наблевал на нас всех!»

Хм. Не получился значит цветок каменный…