Ожидание рассвета

 светлые мальчики с перьями на головах
 снова спустились к нам снова вернулись к нам с неба
 их изумленные утром слепые глаза
 просят прощенья как просят на улицах хлеба
 
 медленно словно пугливые странные звери
 еще не успев отойти от усталости сна
 ищут наощупь горшки и открытые двери
 путаясь в спальных рубашках как в ласках отца

 Наутилус Помипилиус
 Тихие игры

 Пока никто не слышит. Тихо, тихо....
 Босыми ногами, по полу. Путаясь спросонья в ночной рубашке.

 Ключ - в замок. Щелчок.

 Холодные ступеньки. Ступням немного колко и зябко. А за неумытыми окнами -
серый рассвет. Тишина, особая тишина, такая - только на рубеже между ночью и
утром. Могильная тишина. Спящая...

 - Привет.

 Стоим и мнёмся на бугристом асфальте. Ночные рубашки - белые пятна на
серой стене. Тихо... Тихо. Пока никто не слышит. Пока все спят.
 Еле слышно, почти не шевеля губами

 - Идём.

 Рука - в руку. Голые и смешные, незагорелые ноги городских детей мелькают
под подолом. Тишина.
 Дома молчаливы, в слепых и тёмных окнах - отражается серое небо и витиеватые
сети ветвей. Шагаем легко, не таясь, по белой неровной полоске посередине шоссе.
Ни машины, ни звука, ни дуновения ветерка. Весь мир замер, весь мир ждёт,
чего-то ждёт... Тихо-тихо... пока никто не слышит.
 Идти не долго. Квартал, второй - и мы уже за жилой частью города. Ещё
немного... Только бы не опоздать - чувствую, как наши руки подрагивают в
унисон. А между ладонями - горсточка странно домашнего тепла.

 - Здесь? - ты спрашиваешь меня, когда мы останавливаемся под лестницей в
небо. Кивок. Хрупкие плечи вздрагивают под рубашкой, ты задираешь голову и
задумчиво смотришь вверх, легко отбросив с лица золотистую прядь. Над нами -
зависла она. Угловатая вязь металических конструкций до самого неба.
 
 Я даже не знаю что это. Водонапорная башня? Если верить картинкам в
учебнике - вроде похоже.
 Это важно?

 Обмен взглядами. Идём.

 Металлические перекладины холодят руки, через десять ступенек - я уже не
чувствую пальцев, но и не задумываюсь над тем, чтобы отступить. Всё выше и
выше, от взгляда вниз - кружится голова....

 Ты иногда задеваешь руками мои босые ступни.

 Полдороги. Остановка, отдых. Шумное дыхание - твоё и моё.
 - Не боишся? - здесь, наверху мой голос смелей. Нj всё равно - тихо, тихо...
так надо. Любой звук - нарушит, сломает всё.
 - Нет.
 - Только не смотри вниз.
 Взгляд мельком на далёкую землю. Затем - на меня.
 - Не смотрю. Идём.
 И снова. Перекладина - за перекладиной. Пальцы - какие-то далёкие,
невесомые, от каждого прикосновения к металу - сотни маленьких иголок
впиваются в кожу, отдаются в затёкших плечах. Осталось ещё совсем немного -
над головой уже маячит площадка...

 Некоторое время мы стоим, пытаясь отдышаться и не растерять этого чувства.
Чувства - трепещущего во всём теле. Сжимающего чем-то грудь, обхватывающего
дрожащими пальцами горло. Чувство ожидания. А внизу... Отсюда мир
совершенно другой. И не скажешь какой. Но мы - уже не оттуда. Совершенно не
оттуда.

 Внизу - это чувствуешь.
 Здесь - в это веришь.

 Мир отпустил нас. Огромные, давящие на нас ящики домов - теперь это
россыпь кубиков, шахматная доска, расчерченная чёрными полосками улиц.
 Они слегка поблескивают. Ночью был дождь.
 Смешно.

 Но мы смотрим уже не туда.
 Мы взялись за руки.
 Напряжённо прижавшись друг к другу мы, нервно вытянув шеи, вглядываемся в
неровную кромку городского горизонта.

 Мы ждём рассвета.