Скрипка

 Музыка лилась из окон старого, покосившегося домика. Она просачивалась сквозь чуть приоткрытые ставни, слуховые окошки, замочные скважины. Плакала скрипка. И проходящему мимо запоздалому прохожему казалось, что он теперь странник, и этот закат, алой лентой окаймляющий горизонт – один из самых прекрасных и самых печальных закатов в его жизни, которая когда-нибудь кончится. Сердце наполнялось невыразимой тоской, невысказанной грустью и тихой тёплой нежностью к чему-то и к кому-то неизведанным. Хотелось непременно идти дальше, но не туда, где под косогором стояла твоя хата, а дальше, ещё дальше, куда-то туда, где закат обнимает Землю, туда, где непременно будут встречаться и леса, и поля, и горы, и выйдешь, наконец, к берегу моря. И своими синими волнами с их пенистыми языками оно обнимет твои ноги и позовёт, и какой-то рыбак возьмёт тебя с собой в путь в утлом судёнышке, и, подняв ветхий, состоящий из одних заплат парус, поплывёшь ещё дальше… Только бы дорога не кончалась!
В маленьком домике на окраине деревни плакала одинокая скрипка.