Воин

Поэт я никудышный,
Сие творение есть простая проза,
Проза о поющем воине одиноком.


Выхожу из дома, меч мой у ворот. Сталь его краснеет и гниет, больно. Иду по улице неторопливо, тихо моля богов, но увы, увы, увы… Я одинок и меч мой у двери. Но я счастлив, ведь я воин! Настоящий воин! Я полон сил и мой страх покоен… но увы, увы, увы, я одинок и меч мой краснеет у двери. Мне не за кого биться, нет жены и страну уж не спасти… Остается лишь молиться и идти, идти, идти! Идти туда, где луны лик ярче, где песнь деревьев слаще, где ветер вольностью своей дает силу шаг ступить сильней. Идти туда, где не так горьки воспоминания, где боль тупа и нет стенаний души моей греховной… Где есть свобода для мечты просторной, где буду жить я не один… О! Как же ты красива, дева снов моих сладчайших! Как ты мила, как глаза твои ясны и светом лунным полны. Как ты добра, как звонок смех твой… Твой голос, трель флейты золотой… Твои движенья – танец муз, твоя улыбка – звезды ночной мерцание, застывшее воды холодной каплей на углах изящных уст. Как же ты прекрасна, как душа твоя чиста… Но это лишь мечта, мечта, мечта… Мечта, в которую так хочется верить! Мечта, за которую так хочется биться до смерти… Мечта, которую никак нельзя развеять, мечта о тебе, о лучшем месте, о тихом поцелуе под луной, о пробуждении с тобой, о покое и гармонии мечта… О, как же ты мила…
Но кто я есть, чтоб покоя сладкого желать? Я ведь воин, твою мать! Я воин, воин, воин! Мне место в жаркой битве! Мне место в чужой крови! Мне место лишь в твоей молитве, а не под луной гулять с тобою! Но где она, резня жестокая, где вражина чертов, где?! Не в этом мире, не в это время… Мой меч прогнил, моя душа летит за ним следом, мне нет места, я гоним, гоним свободным этим ветром, гоним я в никуда… Единственное, что есть у меня, это молитва о тебе, или хотя бы о войне… О войне, чтоб сдохнуть побыстрее, о тебе, чтоб жизнь моя была…

Я живу в печали от луны и до луны: воин я без боя, мужик я без жены.

Special thanks for:
LACRIMOSA
Only Lacrimosa…