Осень шлет письма

 «Осень шлет письма желтыми листьями…»

Утренний туман, конденсируясь, воплощался в серый силуэт почтальона, едущего на старом велосипеде. Призрак, несущий вести, изо дня в день, переплавляя их через небытие ночи, создавая иллюзию последовательности жизни.
 
 «Дорога заблудилась в тумане,
 Но ведет меня злая судьба
 По холодной росе сентября…».

Старая, потертая сумка, наполненная газетами и письмами:

 «Мысли закованные в конверты
  в серой арестантской шинели слов,
  сосланы, срок отбывать свой
 в тюрьмах чужих голов».

  Обрывки мыслей, водопадом обрушивались на его голову, разбиваясь брызгами стихов.
 
 «Мыслю стихами рваными,
  душа, покрытая ранами,
 вопит: - Спаси мя Господи»

  Слова, держа друг друга за буквы, пробегали на мысленном экране.

 «Я словами шаги меряю,
 километры в песни слагаю».

  …Он жил в странном иллюзорном мире. В деревне его считали убогим.
Дети бежали за ним, крича: « Евсей, глупей гусей», Евсей, наелся вшей», «Евсей, без ушей».

  Когда-то он был почти такой же, как все, может быть только чуточку более ранимый, чем другие, более тонко чувствующий, романтик и мечтатель.

 «Трупы чувств рассыпались бисером слов
  перед толпою свиней и ослов».
 
Трудности жизни его пугали. Он мечтал стать пастухом, наслаждаться свободой бескрайних степей и бездонности неба. Воздух пьянящей свежести, непритязательное блеющее общество овец…

 «Ночью глаза потухают.
 В темном подвале души,
 страх шевелится…».

  Человеку, страдающему от бремени жизни и мечтающему о переменах, судьба иногда помогает. Только странная это помощь и необыкновенная. Судьба выбирает за тебя…

 «Вот и все – кончено.
 Жизнь моя, к седлу смерти приторочена.
 Изменить все можно, конечно,
 Только уже поздно и не интересно.
 Время умирать…».

  Машина, сбившая мечтателя на обочину, резко свернула влево, вылетев на встречную полосу, врезалась в мчавшийся КАМАЗ.

 «Невинные мысли губят невинных,
 Что происходит ТАМ? -
 Нам ЗДЕСЬ и не видно.

  Очнувшись уже в больнице и немного придя в себя, спасаясь от физической боли, изнывая от беспомощности и тоски, он начал сочинять стихи. Точнее они сами приходили, стоило только на чем-то сосредоточить свое внимание.

 «Жизнь заштопала раны ниткою вечности,
 оторвав кусок с мотка бесконечности».

  На время забывалась головная боль, реальность покрывалась туманом, действовало это лучше обезболивающих уколов, после которых он только проваливался в тяжелый сон. Со временем он все больше и больше пребывал в этом состоянии.

 «соитие с Музой - блаженство без меры,
  оргазм каждой строчкой вгоняет в дрожь тело».

  Начать все сначала. Уйти.

 «Жизнь слепыми днями наполнена,
 смирительной рубахой заботы - связана».
 
Для новой жизни он взял себе новое имя - Евсей, но старая жизнь, облаченная в медицинские халаты, не отпускала. И он ушел в черную ночь белым листом.

 «А жил ли я?
 Иль не было меня совсем,
 а только рыбье тело,
  в мутных водах жизни,
 плыло,
 влекомое,
 течением инстинктов».

Он бродил по земле один со своими мыслями.
 
 «Одинокий всадник,
 оседлавший землю,
 скачет по вселенной,
 собирая звезды».

Однажды он встретил молодую женщину. Женщину, которая снилась ему ночами. Которая, как ему казалось, жила только в его воображении. Ради Нее он остался здесь, променяв одинокое странствие на службу почтальона.

 «зеленый омут твоих глаз,
  я утонул в любви».

Она была вдовой и жила на краю села вместе со своей бабкой…
Евсей старался быстрей развести почту, чтобы скорее увидеть Ее.
 
 «Колеса накачаю ветром,
 к тебе полечу небом».

По ночам он писал посвященную Ей поэму. Писал, рвал, снова писал, ему никак не удавалось выразить свои чувства словами.

 «Слова, слова пустые звуки,
 не передать душевной муки».

  Все написанное казалось мелким, ничтожным.
 
 «Даже мыслью,
 к тебе прикасаясь,
 я тебя оскорбляю…».

Выбившись из сил, он засыпал прямо за столом. Проснувшись утром, брал листок, запечатывал в конверт и уходил на работу…

 « Моя жизнь на краю карниза.
 Может мне это только снится…
 Один шаг,
 И вот я уже внизу,
 Под твоими ногами -
 Травой лежу».

…На крыльце сидела старуха. Глаза, покрытые, серой пылью годов ощупывали внутренность души.
 
 «Старость наполнена тайнами,
  На которые, только смерть даст ответ».

Выходила Она, брала письмо из рук почтальона. Мгновения, уносящие в запредельность, где нет ни слов, ни звуков.
 
 «…………………………………………………………………..»

Он исчезал в лучах восходящего солнца вместе с туманом, унося с собой последние слезы ночи.
 
 «Я не изменю тебе, даже если изменюсь я сам.
………………………………………………….
 Если даже умру, буду рядом с тобой, ангел мой».

 Войдя в дом, Она вскрыла конверт, его содержимое - чистый аккуратно сложенный лист, говорил больше, чем все написанные романы и поэмы. Она положила листок в папку, где уже лежали десятки таких же чистых листков. Когда-нибудь эта книга будет завершена.
Самая замечательная книга о любви, чистой любви как эти белые листы.
 Грусть принесла воспоминания о погибшем в автокатастрофе, муже. Он был поэтом, говорили что талантливым. Погиб, так и не успев написать поэму. Поэму, посвященную своей жене, своей музе.
 
 « Я люблю тебя больше жизни
 Ты и есть для меня сама жизнь».

Глаза, наполненные слезами, блуждали в поисках утешения. Взор остановился на фотографии, висящей на стене, на нее смотрели два улыбающихся лица, молодая бабушка со своим мужем, дедушкой Евсеем Ивановичем, в 42-ом он пропал без вести, а бабка ждала его долгие годы, так и не смирившись с утратой.
 
 «...осень продолжала слать письма,
 которые, никто не читал,
 только ветер, читая, насвистывал
 и в лица прохожих листья бросал».