Кладбище точек экспериментальная проза

«А может, лучшая победа
Над временем и тяготеньем-
Пройти, чтоб не оставить следа,
Пройти, чтоб не оставить тени»
Марина Цветаева. 14 мая 1923

Белый лист. Смешными закорючками роюсь по нему вдоль и поперёк, пытаясь найти себя. От строчки к строчке заполняя белое пространство чёрной краской. Пишу, пишу, пишу. Мысли летят со скоростью ветра, убивая прочий звук в ушах. Внезапно кончается строчка, словно самоубийца ходит по мосту. Шаг вперёд, шаг назад. Смятения и камнем вниз. Будто бы миллионы жизней обрываются строчка за строчкой. Шажок за шажком. И всё, что от них остаётся - этот чёрный след и есть их жизнь, их кажущийся смысл жизни. Отдали себя во имя истории. Только у кого-то смысла в строчке оказалось больше, у кого-то меньше. У некоторых количество букв в строчке меньше – курсор перепрыгнул слишком рано. Равнение по левому краю чётко выдержано. Начало жизни у всех почти одинаковое, а конец в большинстве своём разный, да и в разное время. Да и опять-таки у кого-то начало с заглавной /будущие эгоисты/, у кого-то маленькой строчной. Буквы - молчащие камикадзе. С неизменным чёрным оттиском в душе. Кто умирает за Любовь, кто за Других, кто за себя. Точки – чёрные отметины на кладбище, как кресты. Конец старого всегда предопределяет начало новому. И снова точки...

Запятые. Не люблю их – они словно неудачные попытки самоубийства. Упал, но в ненужный момент был пойман. Пытаясь поставить точку, но от чужого вмешательства на теле остались царапины. Напоминания о своей беспомощности. Поставивший запятую, в скором времени поставит точку. Она неизбежна. Как и неизбежна секунда жизни для всякого родившегося камикадзе. Неродившийся остаётся пробелом. Пробел не оставляет следа, он может жить только в памяти других букв. Мы часто переводим на нём дыхание, всякий в разных местах любой строчной жизни. Пробел – он белый, самый светлый. Он душевно чист и не делает промахов в жизни, и неизвестно как бы жил он дальше. Вступил бы на прямой мост или всегда бы ходил неприкаянный по кругу?

Вся жизнь в кладбищах букв и точек. Белый лист со временем темнеет. Всё проходит со временем, даже белый лист становится жёлтым. И уже на нём тусклыми красками стоят эти смешные закорючки – камикадзе. Вовсе даже не чёрными, а затхло – рыжими оттисками бывшей истории, о которой может уже больше никто и не вспомнит... Если не увидит в ящике письменного стола вот этот, пожелтевший от старости, ветхий клочок своей или чужой жизни...


«А может – лучшая потеха
Перстом Себастиана Баха
Органного не тронуть эха?
Распасться, не оставив праха

На урну...
Может быть – обманом
Взять? Выписаться из широт?
Так: Временем как океаном
Прокрасться, не встревожив вод...»
Марина Цветаева 14 мая 1923

28 сентября 2005 г.