Прощание с летом

 Вот и еще одно лето превращается в воспоминания. Весь день хожу с мыслью о том, что уже август, и что, оказывается, и во мне – в молодом, подающем надежды организме, живет немного старомодное и навевающее мысли о закате жизни слово «ностальгия». Ностальгия по лету. Наверное, из-за нее я сейчас сижу за компьютером и пытаюсь напечатать свои чувства, надеясь, что они кому-нибудь будут интересны. Только что моя ЭВМ попыталась ограничить мой полет мысли, сообщив мне о том, что «ностальгия» означает «тоска по родине», и что употребление этого слова в других значениях пока еще не отвечает требованиям литературной нормы. Вот так вот. Попробовал заменить ностальгию тоской, получилось «тоска по лету», как-то совсем тоскливо и без надежды на возвращение. Так что не будем дожидаться, пока литературная норма придет в норму с моими чувствами, и оставим все как есть.

 Я знал, что лето как всегда быстро кончится. Но почему-то опять обманывал себя: «Вот оно! Лето! Оно идет, продолжается!». И даже когда прошла его первая, увы, дождливая половина, думал, что все еще впереди, и что еще успею насладиться им в полной мере. А потом… забывал. В деловой беготне повседневных забот уже не понимал, что лето надо любить. Что потом сам замучаешься от этой нерастраченной любви. А лето не простит этого. Оно уйдет. Быстро, тоскливо, и без надежды на возвращение. Буду думать, что обиделось оно до следующего года и терпеливо ждать, но оно не вернется. А то, что будет – как новая любовница: любящая, любимая, верящая в то, что выпивают до дна ее каждое мгновение. И я – верящий, что еще успею выпить ее каждое мгновение.

 …Прекрасное время. Хорошие люди. В конце августа я прощался с ними, и было очень грустно. Я понял тогда, что в этом маленьком отрезке жизни они мне подарили незабываемые дни. Вроде рассказать – чего там? Песни под гитару, чтение стихов, летние улыбки… Но сейчас этого не хватает. Не хватает лета, жаркого ослепительного солнца, свежих вечеров. А особенно хочется того арбуза (именно того), который мы в одну из последних ночей августа, все вместе ели в перерывах между песнями, засевши в домике одной отдыхающей поэтессы. Вряд ли кто-то из нас тогда почувствовал, что это был прощальный вечер с летом, как говорится, последний аккорд. Скорее даже некий ритуал с по-настоящему летним и жизнерадостным арбузом.

 Сейчас сентябрь. Мне кажется, что лето еще ходит по улицам города. Но, скорее всего, это только мое желание. Как яркое пятно, которое остается в глазах от вспышки света. Оно постепенно исчезает, меняет цвета, стирается. Стирается падающими листьями и растекается по стеклу холодным дождем. Им тоже немного грустно, но ветер не терпит сентиментальностей и заставляет листья послушно шуршать под ногами. Ему абсолютно все равно, что я, выходя из дома, опять «забыл» накинуть куртку, чтобы обмануться ощущением не спешащего уходить лета. Я совершаю небольшую прогулку, возвращаюсь, замерзаю, но больше не расстраиваюсь, а просто грустно улыбаюсь. Проходя мимо дерева, я как бы невзначай провожу ладонью по его холодной листве, и прежде чем зайти домой, задерживаюсь около подъезда и смотрю на звезды. Несколько раз с удовольствием глубоко вдыхаю, оборачиваюсь и вижу силуэты вечерних людей, с которыми совсем скоро окончательно изменимся, попрощаемся и растворимся в будничной серости поздней осени, в долгих зимних вечерах перед телевизором, в закутанном в полушубок морозе на коже. Но обязательно встретимся. Встретимся, озаряемые яркими вспышками света, окруженные теплой зеленой листвой, с запахом арбуза в каждой квартире и с летними улыбками на загорелых лицах. Потому что, если приходит лето, мы становимся еще чуточку счастливее! Не смотря ни на что.

Ищу песню "Провинция". Или ее автора. Автор: Юлия Раб... Далее фамилия написана неразборчиво. Текст песни:

Да, провинция, читаю в лицах я
Не удивиться бы не выпить яд
А птицей взвиться ввысь
Эй ты, провинция держись
Прости не сильную
Подруга пыльная,
Спалила крылья
Мне твоя родня.

День, ночь без сна
Знакомый тихий пейзаж
Он страж, он блаж
Он собеседник.
Он мой двойник,
Он мой нахлебник.
Как не крути, как не верти
Ее встречаю на пути
С ведром картошки
В старом платье
С нечищенной улыбкой кстати
Дешовой гордости дитя
Тебя провинция простят
Простят, что сглазили меня
Твои туманные поля.
Твои дороги завели меня
Опять на край пути

Ты вещь в себе
Ты Сфинксам Сфинкс
Актриса среди всех актрис
Кто тебя знает
Нет таких
У Клеопатры был жених
Да не один
Все казнены, и силачи
И хвастуны
Провинция ломает тех,
Кто ищет роскошь и успех.

Да, провинция, читаю в лицах я
Не удивиться бы не выпить яд
А птицей взвиться ввысь
Эй ты, провинция держись
Прости не сильную
Подруга пыльная,
Спалила крылья
Мне твоя родня.

пишите: garifualla@yandex.ru