Лето, лирика, любовь

 Лето такое разное. Все остальные времена года похожи на однородную густую массу, в которой знаешь, что ожидать. А лето… Помню, как совсем недавно, я посвящал тебе стихи, и читал их ночью, пока мы шли до твоего дома.

 Вечер как вечер.
 Холодный ветер.
 Теплые руки
 Твои на плечи.

 Тебя провожаю,
 Твой дом рядом с храмом.
 И странное чувство
 Давно тебя знаю.

 Лето неожиданное. В том смысле, что кончается оно неожиданно. И это, пожалуй, его единственный недостаток (кончается недостаток). Причем неожиданности, по которым понимаешь, что уже все, происходят не в природе, не на деревьях, ни в листве, птицах или небе, а, как ни странно, в тебе самом. Вроде бы все как обычно и солнце, и тепло, и долгих пол отпуска еще впереди, стабильно хорошее настроение, но вдруг…
 
 В ленивой скуке застает меня дома летний, но уже августовский вечер. Отложив в сторону какую-то книгу, подхожу к окну и вижу: вот, он уже здесь; и готов распахнуть свои объятия и принять меня в мой же мир мир надежд, мечты, грустный мир уходящего лета.
 
 И уже посеяно зерно сладкого вдохновения, легкого оцепенения и светлой грусти. И как единственный цветок на планете, ты лелеешь его, боишься потерять; как крохотную хрупкую птаху заботливо прикрываешь ладонями, и уже ловишь в себе те моменты истины, которые помогут удержать ее.

 Снова вечер подарил нам блески своих звезд,
 И в свете этом дом уже не крепость.
 Вдруг понимаешь, что везде ты гость…
 На млечный путь! В его чарующую бледность!
 
 Я улыбаюсь. Как высоко взлетел! Это приятно, но зачем?
 
 …Из-за всех сил не даю прошлому поглотить себя. Смеюсь невпопад, улетаю от реальности, изображаю из себя гуру, который знает, как жить. Но оно тянет меня к себе, соблазняя тишиной тоски, которая приходит после того, как моя уже приторная грусть, в моем таком светлом «Я», устает смаковать свое благородство и ищет выхода. Медленно и горько сползает с глаз пелена. И я снова ищу тебя.

 И как будто не я,
 Что стоит под окном,
 Не прожить для себя
 Ни сейчас, ни потом.

 Ну а ты не одна,
 Есть как будто друзья,
 Ну а я к своим,
 Допоем до дна.

 …Со мной мои друзья. Я очень рад им. Мы смеемся, критикуем, но слушаем музыку, в общем, здесь весело… А с тобой как всегда. Как всегда было бы. Как всегда могло бы быть. Могло бы быть как всегда. Быть всегда… И опять, по старой привычке, я снова в толпе ищу тебя.
 
 А твои острые камешки равнодушия, я в мазохистском наслаждении тщательно пережевываю, прежде чем проглотить. Больно. Но снова смеюсь! Смеюсь над тобой и над собой. Это так интересно! Ты что, поменяла имя? Зачем ты перекрасила волосы? Слушай, а с тобой легко! Да, конечно, я провожу тебя. Я Руслан. Ты где живешь?
 
 …Возвращаясь поздно вечером домой, под ритм своих шагов настукиваю в голове только что родившийся навязчивый глупый стишок: «Тебя провожаю. Давно тебя знаю. Тебя провожаю. Давно тебя знаю».
 
 А ночью снилась какая-то церковь.