Непогода

 Иногда давит на меня каменный монолит города.
 Утром проснулся. Хочу воздуха. Много свежего, чистого воздуха.
 Ого, чего это там? На улице объединяются в потоки частые жирные капли, уже не ледяного, апрельского дождя. Машины медленно, робко мочат брюхо на затопленных участках дорог.
Вот не повезло. Иду ставить чай на противоположную сторону дома: на кухню. За этим окном, укутавшихся в водонепроницаемые ткани, людей с зонтами, стихия торопит по делам. Засвистел чайник. Такой дождяра; хозяин собаку не выгонит…
 Вдохнуть. Вдохнуть, всем существом хочется.
 А ведь раньше часто под дождем бегал, чудак… и счастлив был.
 Может, потому и был счастливым, что под дождем бегал? Ведь может такое быть?
 Чайник остался остывать.
 Футболка и штаны, намокнув, прилипли к телу в первые тридцать шагов моего утреннего моциона. Небесные воды ласкают меня по волосам, лицу, рукам. Дышится легко, полно как раньше.
 Люди смотрят на меня без особого интереса - чудаками сейчас никого не удивишь.
 Это я-то чудак?! Я?! Вот, смотрите, идет учиться, класс во второй, в куртке с капюшоном, промокший даже под ранцем мальчишка. У него еще есть время не торопиться, и он, своими ботинками, выбирает для пути самые глубокие места в русле попутного ручья. Это я-то чудак?! Смотрите…
Да, пожалуй, чудак – это я.
А он - счастливый.