Ты слышишь, нам нельзя уснуть

- Смотри, как это просто!
Тоненькая бородка старой кисточки касается белого полотна, слегка изгибаясь оставляет несколько зигзагов.
- Что ты видишь?
Старый художник садится за мольберт, выдавливает из тюбиков краску. Делает несколько мазков и пытается угадать в них, разглядеть тот образ, который должен проявиться, появиться, обметаемый от небытия кистью, крепко зажатой в умелых пальцах.
Напряженно всматриваюсь и перед глазами начинают мелькать расплывчатые очертания.
Я вижу дождь. Капли падают под косым углом. На фоне неба их почти не видно. Их царство - темный фон. На нем заметен их след.
Над землей висят облака утонченно лживого тумана. Он будто шепчет: я здесь, здесь. Иду чтобы его потрогать, но он неуловимо отступает, скрываясь и появляется уже за спиной.
Крохотные зеленые листочки с резными краями стали мокрыми липкими лохмотьями, развратно лапающими асфальт под ногами.
Узкая дорожка, вытаптывая кустарник и деревья, лопаясь над корнями, кривляясь ползет от одного поворота до другого.
Деревья, мелко дрожа, прижимаются насколько могут тесно, переплетаясь голыми уродливыми ветками.
Мы замерли, услышав вдалеке голос одинокого саксофона. Сдерживаем дыхание, чтобы его не заглушить. Шепчу себе - я это так запомню. Я буду помнить каждую деталь. Каждую морщинку на лице и каждую искорку в глазах. Распущенные темные волосы, коричневый плащ. Синие глаза. Держу тебя двумя руками за плечи. Мне нельзя тебя отпустить. Если я моргну хоть на миг, ты исчезнешь. Туман, листья, кустарник, дорожка - все против меня, они тебя выкрадут навсегда. Мы не должны закрыть глаза, нельзя упустить друг друга из вида. Ты слышишь, нам нельзя уснуть...
Кисточка, осторожно лизнув холст, зависает над ним, скрупулезно оценивает свою работу. Масло высыхает. Крошечные мазки сливаются в единое целое.