Del fin

Серая скучная осень. Холод упрямо лезет во все щели внутрь дутой одежды, вольготно гуляет по голому дорожному полотну, оставляя себя на подошвах ног. Пальцы синеют, напоминая конечности мертвеца в морге.

Осень не оставляет никаких воспоминаний о неудачном лете. Листья упрямо сереют, миную солнечную желтизну, опадают и несутся вдоль серых тротуаров. Слегка кружатся в вальсе автомобильных шин и умирают над бензиновыми пятнами асфальтных дорог.

Свобода умирает в сером скафандре немного колючего свитера, продолжая биться где-то внутри сердца. Чужие эмоции и чувства проползают по длинным чёрным проводам в наушники.

И я уже не я. Я – это часть той системы, в которой я живу. Те нездоровые принципы, с которыми я временами борюсь и пытаюсь искоренить в других. Хотя зачем всё это?
Прошу улететь непринуждённой перелётной птицей далеко-далеко за горизонт и никогда не возвращаться в края серой осени.

Дома – стройные карандаши – пеналы для мёртвых душ, не пытающихся мыслить и понимать что-то другое кроме своего набитого пуза. Чем выше этаж, тем проще им не обратить на меня внимания и тем проще удастся их взгляд с высоты. Тем более, им станет непонятен мой робкий шаг навстречу своей судьбе.

Вороны, голуби, воробьи изредка поглядывают на мою поступь и продолжают свои птичьи - неперёлётные дела. Быть может, они и понимают моё желание улететь от этой осени, но сами несчастны. Вороны продолжают вырывать друг у друга кусок пропахшего сырым мясом полиэтилена. Воробьи - воровать у морщинистых бабушек чёрные семечки лета, а голуби - выпрашивать у прохожих крошки перемолотой муки.

Пустая просыревшая от дождя скамейка сразу становится новым местом обиталища. Я жадно тяну Кефир от «Беляночки» и поглощаю приличный кусок булки с маком, сдирая с булки верхнюю чёрную корочку и отдавая на пропитание прыгучим птахам. Холодный кефир вкусен как никогда, а тёплая булка будоражит самые эротические воспоминания.
«Только ленивый не пишет осенью стихи об осени». Достаю бордовый альбом в клетку и абсолютно тупой карандаш, пытаюсь сочинить что-либо для галочки о неленивости. Не выходит, мысли лезут далеко не лирические.

«Не выходит, чёрт», - карандаш уже разбухает в огромно - океанского вида луже. Ненужный альбом прячется внутрь тёплого рюкзака, обшитого мехом какого-то искусственного зверя.

Мокрые спички и нехватка зажигалки чувствуется во рту. Хочется травить воздух никотином и дышать им, укорачивая свою жизнь. Она сера и скучна, и незачем ей здесь быть. Незачем сидеть ей вот на этой самой скамейке, даже не умея написать стихи о «поре очей очарованья».

Не нужен и ладно, пойдём к другой лавке. Звонит стандартная «Бригада» на мобильном телефоне внутри кармана. Ухмыляюсь, весело подпеваю избитой мелодии.
И моё «Алло» уже летит по невидимым проводам, по вовсе даже нескучному осеннему воздуху. И Дельфин тепло греет левое ухо, потому как правое греешь ты...

9 октября 2005 г.