Гитарист

Вечер удался. Веселье было в полном разгаре. Короткие паузы между тостами и плясками заполнял молодой парень. Подыгрывая себе на гитаре, он пел Высоцкого, Розенбаума, Визбора, Кукина. Охотно откликаясь на просьбы жующих и пьющих гостей, запевал как хорошо известные и любимые с младых ногтей «Ой, мороз, мороз» и «Виновата ли я», так и современные песни.
Гости благодарно аплодировали и весело смеялись после каждой нестройно, но громко исполненной хором песни.
Иногда звучало что-то незнакомое, однако на это мало кто обращал внимание – слов не знали, да и ничего подобного раньше не слышали.
Лишь один из присутствующих (мужчина лет сорока пяти, приятной и открытой внешности, неброско, но со вкусом одетый) заметно оживлялся и, насколько это было возможно в бурлящей компании, внимательно вслушивался в каждую незнакомую песню. При этом он старался не привлекать к себе внимания исполнителя. Общаясь с соседями по столу, мило шутил с дамами, отвечал понимающим хохотком на скабрезные высказывания мужчин. Словом, был как все.
Время от времени он делал какие-то пометки в небольшом блокноте. На недоумённые вопросы соседей типа – не оперу ли он пишет (в смысле - оперуполномоченному), мужчина объяснял, что плохо запоминает имена, потому и пользуется блокнотом. Ответ звучал достаточно убедительно, и захмелевшие гости незамедлительно возвращались к выпивке и закускам.
Постепенно шумное застолье перешло в следующую стадию – находя общую тему для разговоров, гости разбивались на группки.
И только гитарист в одиночестве продолжал напевать что-то свое, одному ему известное. По всему было видно, что такое положение дел ему не впервой, и он ничуть не страдает от отсутствия внимания со стороны окружающих.
Мужчина подсел к парню и дружелюбно улыбнулся.
 -Привет!
Гитарист в такт мелодии ответил двойным кивком, изобразив на лице нечто, похожее на улыбку.
-Хорошо поёшь, - мужчина вновь улыбнулся.
Парень снисходительно вскинул брови – мол, знаю.
- А вот сейчас – чьё это?
- Моё, - ответил парень и слегка прихлопнул ладонью струны, оборвав песню на полуслове.
- Да ты пой, пой, - мужчина стушевался, явно не ожидая такого оборота. – Я никогда раньше не слышал эту песню.
- А я её и пою в первый раз, - парень улыбнулся теперь уже открыто. Этот человек напротив умел расположить к себе собеседника.
- Может, и последний, - парень невесело вздохнул и снова начал перебирать струны.
- Это почему же? – удивился мужчина.
- А кому они нужны-то, мои песни, кроме меня самого?
- Ну, как же? А они? – мужчина обвёл взглядом вновь усевшихся за столы гостей. – Разве они не любят слушать тебя? Ничего, что я на ты? – спохватился он.
- Ничего, - парень поставил гитару между ног и потянулся к недопитой рюмке. – Любят, конечно. Выпьете со мной?
- Выпью.
Ответ прозвучал так быстро, что парень только теперь вскинул глаза и внимательно посмотрел на мужчину.
Выдержав взгляд, тот твёрдо повторил:
 - Выпью. Отчего же не выпить с хорошим человеком? – добавил он, наливая себе коньяку.
- Ты что пьёшь? – рука с бутылкой замерла над столом.
- Всё… - парень хотел было продолжить расхожую фразу, но почему-то сдержался. – Коньяк тоже.
- За тебя, за твои песни, - тост прозвучал настолько искренне и душевно, что парень опять поднял глаза и шевельнул губами, будто намереваясь что-то спросить.
Но мужчина опередил его, звякнув рюмкой о рюмку:
- За тебя…
- Спасибо…
Пил он мелкими неспешными глотками, словно подчёркивая, что в эту минуту во всей вселенной ничего, кроме коньяка его не интересует. Гитарист, забыв про свою рюмку, заворожённо смотрел на незнакомца.
 Мужчина «покатал» во рту последний глоток, причмокнул и удовлетворённо улыбнулся:
- Уснул, что ли, хороший человек? Пей давай… Да пей же! – он громко рассмеялся.
Парень, словно очнувшись, опрокинул рюмку и выпил содержимое одним глотком.
- Зря ты так – прекрасный коньяк. Его прочувствовать надо, посмаковать. Это же не водка.
Парень качнул головой, отмахиваясь:
- Почему вы решили, что я хороший человек?
Вместо ответа мужчина вновь наполнил рюмки и, теперь уже без слов, выпил свою одним глотком.
- Тоже ничего, - констатировал он.
И, немного помолчав, продолжил:
- Нехороший человек не может писать песни.
- Это почему же?
- Не может и все. Песня идет из души, от сердца. А у нехорошего ни того, ни другого нет.
Парень усмехнулся и покачал головой.
- Давно сочиняешь? – как бы невзначай спросил мужчина.
- Сколько себя помню.
- С пеленок, что ли?
- Нет, конечно… Песни лет с пятнадцати, если это можно назвать песнями… А стихи-то каждый хоть раз пробовал…
- Пожалуй, ты прав про хоть раз. А пишешь как – на заказ, или когда захочется?
- Трудно сказать…
- ?
- На заказ – нет, конечно. Заказывают чаще поздравления, ну… к юбилеям, ко дням рождения. Один раз матерщину заказали, в другой – ещё какую-то ерунду…
- Интере-есно! И что же – написал?!
- Написал, - парень снова заулыбался, очевидно, что-то вспоминая.
- И заказчику понравилось? Я имею в виду матерщину.
- Не знаю – отзывов не получал.
- А заплатили-то достойно?
Теперь удивился уже парень:
- За что заплатили?
- За работу.
- Какая же это работа? Для меня это развлечение, отдушина, если хотите.
- Нет, дружок, ты не прав. Развлечение – это когда ты сам себе написал, сам себя прочитал, сам себя похвалил, или там поругал. Другими словами, выпустил пар. Но если ты писал на заказ - это уже не развлечение, а работа. А всякий труд должен быть оплачен. Об этом ещё Карл Маркс писал. Слышал про «Капитал»-то, небось?
- Слышал. Даже читал и конспектировал.
- Да ну? Где учился?
- На экономическом.
- М-м-м! Вдвойне приятно!
- Приятно что?
- Что хороший человек ещё и образованным оказался.
- Спасибо…
- И воспитанным.
- Да будет вам!
- Я серьёзно, - мужчина наполнил рюмки. – Я вообще человек серьёзный. И просто так ничего не говорю. И не делаю.
- И со мной заговорили не просто так, - полувопросительно резюмировал парень.
- Да ты и сообразительный к тому же! Предлагаю выпить за удачу. Ты как – веришь в неё, в госпожу Удачу-то?
- Верю, я доверчивый.
- Не хами. Я серьёзно, - повторил незнакомец и протянул руку с рюмкой. Они чокнулись, мелкими глотками выпили коньяк, одновременно причмокнули и весело рассмеялись.
- Ну и как? – мужчина, прищурившись, смотрел на парня.
- Тоже ничего, - ответил тот, стараясь воспроизвести интонацию собеседника.
Они снова рассмеялись, не обращая внимания на разом прекративших жевать и тщетно пытавшихся понять причину столь бурного веселья гостей, которых, впрочем, очередной тост быстро вернул к бутылкам и салатам.
- А как ты думаешь, - мужчина внимательно смотрел на парня, - твои песни могли бы иметь успех, ну, скажем, на эстраде?
- При определенном стечении обстоятельств – могли бы…
- Каких, например?
- Имя, деньги, связи…
- Здраво мыслишь… А хотел бы ты для них, для своих песен, такой судьбы?
- Хотел бы, не хотел бы… От меня это не зависит.
-Почему так категорично?
- Потому что ни того, ни другого, ни третьего у меня нет. И вряд ли когда будет. В нужном количестве, - парень грустно усмехнулся.
- А каково это количество, представляешь?
- Догадываюсь, - гитарист досадливо поморщился, - что вы все вокруг, да около? Что вам от меня нужно-то?
- Ну… если споёшь ещё что-нибудь из своего репертуара, буду весьма благодарен. А ещё есть деловое предложение…
Мужчина замолчал, давая парню время обдумать услышанное. Тот нервно постукивал пальцами правой руки по грифу гитары. Наконец спросил:
- Кто же и что мне предлагает?
Собеседник удовлетворённо кашлянул.
- Я могу купить твои песни.
- Зачем? Берите так… Для хорошего человека не жалко.
- Ты не понял. Я могу и хочу купить твои песни, - мужчина сделал ударение на слове «купить». – Другими словами, я предлагаю тебе работу, или заработок, как угодно.
- А что вам мешает взять их просто так, без всякой оплаты?
- Из тех, что ты сегодня пел, я купил бы две – про осень и про белую гвардию. Пожалуй, ещё про Наденьку. Остальные внимания не заслуживают.
- Всё-равно не понимаю – покупать-то зачем?
- Да хотя бы затем, чтобы у тебя стимул был писать ещё, - не выдержав, повысил голос мужчина. – Писать ЧТО нужно и КАК нужно.
- Даже так?
- Даже так.
- И во сколько же вы оценили, к примеру, «Белую гвардию»?
Мужчина вполголоса назвал сумму. Парень недоверчиво посмотрел на него и потянулся к бутылке.
- Подожди, - незнакомец мягко, но уверенно отвёл его руку, - успеем ещё. Ну, так что?
- Что - «что»?
- Ты согласен? Или тебя не устраивает цена?
- Так не бывает. Вы чего-то не договариваете. Или я чего-то не понимаю.
- Ты все правильно понимаешь. Цена – это только одно из условий договора, причём не самое важное и существенное.
- Что же может быть важнее?
- Судьба…
- ?
- Дальнейшая судьба твоих песен.
Парень неопределённо то ли пожал, то ли передернул плечами:
- Теперь точно ничего не понимаю.
- Да все очень просто – работая, ты создаёшь некий продукт (в нашем случае это песня). Продав плоды своего труда, ты забываешь о них… навсегда… И продолжаешь работать дальше.
- То есть, я отказываюсь от авторских прав…
- Умница. Я в тебе не сомневался.
- Другими словами – у моей песни будет новый автор…
- Или авторы, или коллектив авторов. Тебе-то какая разница?
 -Ну, а если мне… - начал было парень.
 Мужчина, словно прочитав его мысли, быстро продолжил:
- Вздумается оспорить свои права? Да пожалуйста! Только не советую.
- Это почему же?
- Тому есть несколько причин.
- Хотелось бы знать…
- Во-первых, договор мы с тобой заключаем в устной форме. Хочешь заработать – работай. Не хочешь – пиши поздравления к юбилеям.
- А во-вторых?
- Во-вторых, за свою работу ты будешь получать неплохие деньги, причем, живые и не облагаемые налогом. Соображаешь?
- Угу.
- Тогда подумай, есть ли смысл резать курицу, несущую пусть не золотые, но стоящие яйца?
- Никакого. Но это ведь не всё?
- Не всё. Ты ничего не докажешь. В лучшем случае…
- А в худшем – морду набьют?
Мужчина поморщился.
- Это не самое худшее. И вообще, давай о деле. Ты согласен или нет?
- Кто вы? – после непродолжительной паузы спросил парень.
- Собиратель фольклора. Коллекционер-селекционер. – Опять рассмеялся мужчина.
- И что – занимаетесь собирательством бескорыстно?
- Нет, конечно, это моя работа. Но сейчас не обо мне.
- И молодые дарования раскручиваете?
- Нет. Этим занимаются другие. Я покупаю и продаю материал.
-Хорошо зарабатываете? – Видно было, что парню нравилось быть в роли задающего вопросы.
- Всяко бывает…
- А всё-таки?
- Хочешь знать, какая разница между моим и твоим заработком?
- Какая же?
- Ты получаешь все деньги и сразу. Я же - в зависимости от того, сколько времени и средств потребуется на обработку материала, насколько готовый продукт будет востребован. Много от чего…
- Это что же – можете остаться вообще без денег?
- Я ж и говорю – всяко бывает. – Мужчина устало вздохнул и бросил взгляд на часы.
- А где гарантии, что я сполна получу заработанные деньги? И как?
- Хороший вопрос. Вижу, что тебя заинтересовало моё предложение. Получишь, не сомневайся.
Мужчина держал в руке бутылку с коньяком:
- Ну, так что – по рукам?


- Вот так, дружок! – Мужчина лет сорока пяти налил в рюмки коньяк. - А ты спрашиваешь, откуда я знаю эту песню.
- Чушь какая-то, - молодой парень, его собеседник, судорожно сжимая гриф видавшей виды гитары, недоверчиво помотал головой, - ведь если это действительно так… Что же получается?
- Да не бери ты в голову! – мужчина весело рассмеялся. - Пошутил я, пошутил.
Он медленными глотками выпил коньяк и громко причмокнул…