Снег

Снег

Снег. Летит, опускается хлопьями, завивается вихрями и уносит тепло. От дыхания поднимаются хрупкие облачка пара. Снег завораживает. Я вижу, как быстро он вступает в свои права, смотрю и не могу оторваться. На перчатку садится снежинка. Она идеальна, каждая перемычка отточена острейшим резцом лучше, чем мог бы сделать искуснейший мастер. Великолепное кружево превращается в каплю воды от одного вздоха, миг – и руку облепляют несколько новых крошечных ее копий, каждая по-своему прекрасна, похожа на других, но совершенно иная в одно и то же время. Все окрашивается в безукоризненный белый цвет, цвет альпийских вершин, цвет светлой грусти или пышного платья невесты. Снег приносит холодную, безупречную красоту, и я любуюсь ею; он охлаждает сердце, успокаивает смятенную душу, и мне становится все равно, - и я восхищаюсь этим. Холодная смерть… или жизнь? Может ли жизнь родиться в этом холоде? А может ли выжить любовь? Снег утешит и обратит слезы в драгоценные кристаллы льда, коснется души, самых ее глубин, и тихо-тихо огонек внутри замерцает и начнет угасать. И тогда останется лишь снег. Безграничное белое ничто.

декабрь 2004