1

Ленка лежала и слушала дождь. Собиралась посвятить этому весь вечер, а если повезет, (его благородие соизволит идти…), то и ночь. Повезет? Посвятить ночь дождю…? Поймав себя на этом, Ленка хмыкнула. Это только звучит красиво, а перенеси на жизнь – печально. И уже другая, отрешенная улыбка.

А вообще, Ленка любила дождь. Давно, сильно и, иногда казалось, взаимно. Больше всего – ночью, сидеть под окном и слушать, как он ударяет по металлическому карнизу – гулкий, решительный такой звук.
Иногда – прыгать по лужам. И ещё – курить ему в лицо и купаться голышом (в водоёмах, разумеется, не в ванной :)) под его пунктиром.

Но сейчас она лежала на диване и смотрела в окно. Небо. Однообразно-серое, равнодушное, даже больше – безучастное. Облаков не рассмотреть.

Ожидаемого не последовало: дождь собирался заканчиваться. Ленка встала, взяла из рюкзака сигареты, пошла на лоджию. Открыла, высунулась, подышала, залезла обратно. «Ну, может, хоть радуга покажется?!» Выкурила две сигареты. Вернулась в комнату, открыла окно. Влажный, душистый воздух. Ленка взяла плейер и залезла на подоконник. Сидела около часа. Радуги не дождалась, дождь давно перестал.

Прошлась по квартире. Кухня – комната – балкон – комната. В этой квартире Ленка жила вот уже 2 месяца. Одна. Матушка отдыхает от нее, Ленка – от матушки.
Повторяя маршрут, остановилась. Постояла посреди рабочей комнаты. Минуты три. Решительно пошла в свою. Бросила сигареты в рюкзак, «Записки психопата», плейер. Задумалась. Бросила туда же бельё, футболку. Задумалась снова. Затем – набрала номер.

-- Мань, привет. Чего делаешь?
-- Здрасть! Ботаню.
-- А-а… и что – всерьёз и надолго?
-- Семинар в понедельник, коллок -- в среду. А ты чего?
-- Да… меня тут пробило так… э-э-э… хотела вот принаглеть….
Трубка помолчала. Видимо, Маня ждала продолжения/пояснения. Ленка тоже молчала.
-- Ну?.. –в голосе Ма звякнуло то ли любопытство, то ли раздражение.
-- Я хотела в Крушино рвануть.
-- Ко мне на дачу?..
-- Ну да.
-- Я не могу.
Снова молчание. Наконец,
-- Одна поедешь?
-- Поеду.
-- Ну, тогда скорей ко мне за ключами.
Отбой. Гудки.

Ленка закрыла окна. Проверила электроприборы и свет. Сунула еще три сотни в кошелек, зачем-то отключила телефон, схватила рюкзак, залезла в кеды. Вихрем по лестнице. Спортивная походка. Метро. Отрешенная Маней, протягивающая ключи. Супермаркет. Запас хавчика, сигарет, две бутылки вермута.
Электричка на 21:34. Соответственно, на месте, -- около 23. Ленка зевнула, достала трубку, написала Манею СаМСу: «Дружище, пасиба. Буду дня через 4. Удач коллокатических и семинарических ;))»
Время. Электричка. Полупустая. Ленка плюхнулась у окна. Достала плейер. Том Йорк,

«…I can feel death
can see it's beady eyes
all these things into fruition
all these things well one day
swallow whole

and fade out again…»

«Street spirit» закончилась, Ленка открыла глаза. Поняла, что – открыла - не только потому, что - песня закончилась. На нее смотрели. В упор. Безапелляционно. Она. Через-сиденье-сидящая.
Круглолицее, русоволосое существо. Когда-то мелированное и коротковолосое (-стриженное)), сейчас – обросшее. Лифчикнепризнающее. С усталыми и серьёзными глазами. Ленка замерла. Долгий взаимный взгляд. Да-альше!!..?
Минуты летят, взгляд – статичен. Прикован. Взаимен.

Вдруг – подрывается. Страх – выходит. Нет, берет сигареты, идет в тамбур. Ленка, не раздумывая ни минуты, тоже – идет курить.

Мерный стук колёс. Та прикурила, растягивала сигарету. Ленка попросила прикурить. Девушка щелкнула зажигалкой, Ленка склонилась к ней, как бы между прочим коснулась руки, рассмотрела пальцы. Несколько отошла.

-- Докуда мы едем?
-- Что, простите?
-- Давай «на ты».