Одна из прогулок

Июль. Полночь. Возвращаюсь домой. Стена кафе дохнула на мое плечо теплом, накопленным за день. Словно бок огромной коровы. Я понял, что дома - живые. Это скрасило одиночество моего пути.

Я каждый день хожу в одно и то же время этим путем. Навстречу попадаются регулярные пешеходы. Мы живет по режиму, даже если мы принципиальные разгильдяи.

Вон пухлая девушка. Смугла. Волосы на макушке в пучок, и всегда в одном и том же платье. Все верно - бедные ходят пешком. Мы приближаемся с удвоенной скоростью. Интуитивно ощущаю электричество ее страха. Надеюсь, она уже помнит меня, и потому боится чуть меньше. Не люблю, когда женщинам плохо. Я на ходу придумываю историю ее прогулок: она встречается с мужчиной, у которого жена работает по ночам в продуктовом киоске. Отношения у любовников устоявшиеся, и оттого - циничные. А может, она все просила, чтобы не провожал ее в ущерб сну - и приучила его не волноваться. Он спит, и ему мнится, как ее затаскивает в кусты подонок. К утру мужчина уже не помнит сна, но настроение прескверное, подобие морального похмелья. А он объясняет это тем, что жена что-то чувствует, словом - преддверие скандала...

Вот тщедушная тень старика. Он стесняется собирать бутылки днем, вот и бродит по ночам. Тут и придумывать нечего.

Я покупаю крепкое пиво. Я его ненавижу, зато после него я смогу уснуть. От каждого глотка меня передергивает. Но лекарство необходимо. Вместе с опьянением приходит изжога и вина перед самим собой. Мне кажется, печень моя дуется, как жаба на быка.

Умирать не страшно, думаю я. Главное, чтобы бац - и готово. Не хотелось бы чахнуть, цепляясь за надежду. Иной раз смерть решает все проблемы.

Но тут я вспоминаю, что крупно задолжал, и это заставляет меня остепениться. Думаю, даже имея в тумбочке револьвер, я бы удержался, пока не раздал бы долги.

Вспоминаю, как мне рассказывал друг. Он работал замдиретора в гостинице. Однажды в номере повесился командировочный. Мой друг ругал его изрядно, упрекая в свинском эгоизме. И верно - несчастный выродок испоганил своей смертью номер гостиницы.

Я хотел обдумать, будет ли его дух тревожить будущих постояльцев, но зевота сбила меня с толку.

Ты всего лишь сказала: «Ты старше меня вдвое... Ладно, не будем о грустном».

Неприятно находить червоточину в своем счастье.

И вовсе не вдвое. В таком случае тебе было бы пятнадцать. Или же мне должно было исполниться тридцать шесть.

Я понял, что все-таки надо жить одним днем. Перебрал в уме дела назавтра, точнее - на сегодня, и мне стало легче. Дел будет столько, что можно думать о них до вечера. Потом лечь спать, а с утра снова думать лишь о ближайшем. И никакого пятилетнего плана, мать его так.

Жизнь - это коридор с множеством дверей. Из-за каждого поворота в любую минуту может выскочить, что угодно. Какие тут могут быть планы? Планы бывают у идиотов, которые тем самым облегчают свой страх перед неизвестностью. Считается, что люди, которые продумали все наперед - сильные и целеустремленные. Ни хрена!