Три монолога о любви

 
Что же ты со мной делаешь? Как понять? Тебя. Себя. Мы оба варимся в своих котлах. Нам обоим горячо, больно и страшно. Боимся обжечься. А как ни крути, ожоги будут.
Не потому, что мы — дураки. Потому что горе от ума! Надо ли?
 Хочется! Ан, нет, колется.
А может, плюнуть на все и всех и уединиться где-то глубоко в себе вдвоем? Что же получится?
Или доваримся в меру и в пору, или выйдет размазня.
 Конечно, о вкусах не спорят.
Вот они, любят черпать ложкой эту самую размазню и наслаждаются. А я предпочитаю рассыпчатую со сливочным маслом или молоком.
Водка уже не помогает. Прошло. Теперь хуже. Нужно еще и закусить друг другом. Так, чтобы и не ошпариться, и почувствовать вкус и аромат.
 «Вечно молодым, вечно пьяным..!»?
Не выходит и так. Нужно ведь трезветь, осмысливать, обдумывать, делать выводы. И решать. Немедленно. Но. Тянем.
Для чего? Боимся, чтобы не подгорело. Уменьшаем огонь, сдуваем пену. А толку?
Все равно варимся в кипятке. С солью или без – уже не имеет значения. Каждый в своем котле.
 Глупо!

 16 декабря 2001 г.

 ***


Она – девушка моей мечты. Она высокая, красивая с изумительной фигурой. У Нее короткая стильная стрижка, меняющая свой цвет в зависимости от Ее настроения. У Нее серые, широко распахнутые в мир глаза, чарующая улыбка. Она умна. Осторожна. Независима.
У Нее переменчивое настроение. Иногда Она грустит, Ее голос в телефонной трубке отдает горечью и усталостью. Но чаще Она весела. Смеется, шутит, заряжает телефонные провода своей безудержной энергией и очарованием.
Мне нравится Ее походка, Ее шарм, Ее сумочка и Ее реакция на мои двусмысленные фразы.
Она обожает цветы, апельсины и шоколад. Ей нравится рисовать свои мысли и писать о своем внутреннем мире. Она мечтает о тяжелом «Харлее» и карьере писателя. Она слушает альтернативную музыку и любит чужих детей.
Она умеет готовить и делать массаж. Она талантлива и артистична. Она серьезная и взрослая, и в то же время хочет еще чуть-чуть побыть ребенком. Она мило капризна, рассеяна и не собрана, но энергична и оптимистична.
Она близко и в то же время очень далеко от меня. Я люблю смотреть на Нее, слегка касаться Ее бархатной кожи, волос.
Она – девушка моей мечты…
У Нее только один недостаток – Ей нужно домой, к нему. Она не моя. Она девушка, с которой я встречаюсь.
 
 Лето 2000 г.

 ***

Страшно…
А если это любовь?.. Что же тогда делать? Сразу покончить с собой или умирать медленно, день за днем принимая очередную дозу яда?
Я и не знала, что твои руки, сильные и большие, могут быть такими нежными. Могут так ласково и бережно гладить мою кожу, целовать прикосновениями мои волосы и глаза. Не думала, какими горячими и любящими могут быть твои губы, шепчущие мне слова, которые так глубоко ранят и отзываются сладкой, мучительной болью в душе.
Голос, почти родной и, уже вечность, как близкий, смиряет мою неприступность, усыпляет мое недоверие, убаюкивает мою осторожность.
Боже! Боже!
Ты. Ты возносишь меня выше всех и ты бросаешь на самое дно. Я уже даже не сплю ночью. Я боюсь. Тебя. Себя. Я не могу больше не слышать и не видеть Тебя. И рядом не могу. Ты мне нужен. Каждый час. Я уже должна быть уверена, что глядя на телефон, ты сразу мысленно набираешь мой номер. Гудки… Я знаю, звонишь ты. Я дома. Но не возьму трубку. Потому что ты скажешь, что осень, что дождь и что ты мной очень дорожишь…
Я не смогу. Я не возьму.
Безумно страшно. А что, если это любовь? Как же тогда все остальное? Мой дом, моя семья, мой любимый, спокойно спящий рядом? Как же я?
Страшно…