Ты… Ты знаешь, ты для меня – все. Почему-то стал таким родным за несколько месяцев. Кровь моя. Я расплачиваюсь своей кровью за тебя. Будет. Будет больно, будет плохо, когда ты уйдешь. А ты уйдешь. Я знаю. Завтра или через год, а, может, через жизнь, но тебя все равно не будет рядом. Как было раньше – я не помню. Я не знаю. Я не живу. Ради чего? Просить тебя? А, может, это все мне приснилось. Слезы в стакан, слезы вечером, слезы постоянно. Солнце светит. Для меня. Пока ты есть. Я не была так счастлива, как рядом с тобой, и никто не причинил мне такую ужасную, раздирающую боль, как ты. Но я живу. Ибо ты есть – напротив меня. Я спрашиваю: зачем, но в ответ – тишина, я - натянутая струна, я – порошок на дне пробирки, я – яд в твоих венах. Я не лечу, я плыву по небу, наблюдая за тобой, за миром, серым в моих глазах. Ты… Я не знаю, что будет дальше. Знаю, что люблю тебя.
София! Что за мания всякую ерунду рифмовать. Это напоминает костромскую традицию писать поздравления в стихах (ах!) к Дню рождения, поминкам, уходу на пенсию, проводам в стройбат...
Не лучше ли объясниться человеческим языком без традиционного "кавказского долголетия"?
С уважением
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.