Флэшбэк

Соглашусь – безумие. Это безумие, относительно позиции, которую занимаешь, влившись в теплое смазливое гнёздышко дом – плед – арома-лампа – музыка – кино. Это безумие, относительно картинки зал ожидания – чай из пластикового стаканчика – чужие эмоции – изображать любовь – лица – лица – лица – снеки – пиво – раздражение – глубина погружения в мысли – бестолковый марафет. Это безумие между танцпол – коктейль – ты и музыка – солнце в голове – афтепати и… Кожа к коже – ладонь – слёзы – радость – вокзал – ненависть и поезда... Это безумие – хотеть оказаться там.
Там совершенно. Там пусто. Там сухой холод. И песок другого цвета. Размытия от грязной акварельной кисти по спустившемуся до самой воды небу, ставшему вертикальным. Рытвины непонятного происхождения у кромки воды. Следы птиц. Клокочущий запахами моря воздух. Клубы пара у рта при выдохе. И колкая судорога до самого локтя от прикосновений к всплескам воды у ног. Полуторачасовая длина шагов вдоль берега. Туда – обратно. Туда – обратно. Словно редкие зубья гребня, торчащие из земли брусья. Поросшие насыпью песка плитки, сочетавшиеся когда-то в выметенные дорожки. Фрагменты построек, будто фундамент спроектированного кем-то здания, заложенный давно и забытый. Съезжаешь вдоль балки, спиной чувствуя её гладкий рельеф. В песок. Холодный. Его крошки на джинсах смотрятся совсем не так, как на коже. Немного отсыревший. Сыпется, не фосфорясь, как если бы ночью от тепла. Редко торчащие из-под песочной насыпи тёмно-зелёные и коричневые горлышки бутылок. Песок, песок, песок, песок, песок… Редкая ракушка. Пробка от лимонада. И мысли, цвета такого же, как между серединой неба и того, что под ногами. До самого сансета… Слегка с розовинкой. Но больше серого. Только прожилки. И блеклый шар солнца из-за глади туч. По глазам через мутное стекло воздуха. И спряталось. Оставив прожилки себя, вяло стекает. Ш… Ш… Ш… Море стало быстрее. И ветер. Ещё колючее. Совсем не разобрать горизонта. Купол. Ты. И купол над тобой и редко торчащими балками. Постепенно, холоднея, оборачивается в ночь. А ночью тут звучит музыка. Непременно. Появляется то тут, то там в разных уголках пляжа. Едва прислушаешься, стихнет… Вспыхнет в другом конце. Обернёшься! Нет… Она растворяется. Наверное, у музыки тоже бывают привидения.
Проснёшься. И не узнаешь рассвет. Блеклый и тусклый. Как разбавленное водой молоко. Вспыхнет мутными обрывками прорезавшегося сквозь пелену неба и исчезнет.
Шшшшшшшшш… Штиль? Нисколько не теплее. Неизвестная птица. Смотрит, повернув на бок голову. Её не птичий взгляд медленно вращает краник, из которого по жилам начинает циркулировать горячее. Смотрит долго и настырно. Потом отворачивается и идёт вдоль берега. Смотришь ей во след и не понимаешь… В природе такие взгляды существуют? У птиц бывает походка? А она, безразлично покачиваясь, уходит себе.
Там совершенно. Там пусто. Так естественно. Там сухой холод. И песок другого цвета, нежели поглощающим летом с десятками киловатт звука и тоннами позитива в глазах. Всё иначе. Всё на грани нереального, если взглянуть сквозь радужную оболочку счастья, которое это место ошпаривает жарким летом, стягивая с тебя всё, что можно из одежды. Но так хочется оказаться там именно сейчас. В этот самый момент. Прижаться всем телом к берегу и провести так несколько часов, парно дыша в солёный песок.