Хрустальное сердце

Я трачу минуты на созерцание бесконечности. Я чувствую на спине блики электрической лампочки, горящей в доме напротив. Я слышу шум последних поездов в метро. Я вижу твое хрустальное сердце, которое когда-нибудь перестанет биться. Все просто. Я плавно опускаюсь в грязь следующего дня. Последние точки в моей игрушечной жизни не будут поставлены...
А пока я все чаще слежу за временем. А потом оказывается, что это оно за мной следит. И тогда у меня начинается очередной приступ паранойи, которая не проходит с заходом солнца, но приглушается. Мои собеседники похожи на остывшую манную кашу...Они всегда молчат, но так внимательно слушают, что начинаешь им верить. Выбора нет.
Выключаешь звук, открываешь зонт. Темнота. Гул лифта. Пять ступенек. Сырость. А за порогом ночь развесила сушиться чужие проблемы, промокшие от чьих-то искренних слез. А за окном Осень расставила капканы на чужие души. А там, за дверью, нет неба. Вот так ты идешь по улице, упиваясь собственной беспомощностью, и понимаешь, что над тобой нет неба, есть какая-то дыра, пустота над головой. И там, в этой дыре, есть только одна сероватая точка - твоя звезда. И вокруг почти никого нет, редкие прохожие, серовато-коричневые и бродячие кошки. Есть только одно достоинство этого времени.
Осенней ночью хорошо видны чужие судьбы, отраженные в рванных лужах. Я всегда где-то рядом, за вашей спиной. Рассматриваю ваше отражение в воде и иду по пятам.