Вечер

Этот вечер такой же, как и все. Нет ему конца и края.
Смотреть на часы, считать секунды. Курить. Чем быстрее кончатся сигареты, тем раньше придётся идти на улицу,- я прикуриваю одну от другой.
Вчера звонили со студии: бесплатно писать не хотят. Жаль.
Спать ещё рано, будет бессонница. В кои то веки я соблюдаю режим дня… Делать нечего.
Кончились струны, кончилось пиво, кончились деньги.
Варю макароны. От нечего делать. Хочется украсть две ложки кофе.
Через три часа родится новый день. Он будет хорошим. Кто-то купит спортивный кабриолет, кто-то напишет хорошую песню, кто-то встретит любимого человека. Я тоже буду жить.

Наконец наступает последняя сигарета. Радостно ползу в прихожую, нахожу куртку. Здороваюсь с соседями. Не знаю, зачем.
Медленно иду в магазин. Кто это? Дэвид? Он, наверное, басист. Покупаем пачку «Аполлона», делим пополам. Хоть так. Пятнадцать копеек должны.

Макароны остыли и слиплись. Ставлю их в холодильник. Интересно, зачем Мастер так мечтал о покое?
Сижу у окна. Вижу вьюгу. Осталось недолго.