112. Мыс

Продолжение…
Первая часть ниже или http://www.proza.ru/2005/10/29-03



- Куда ты опять?
- На край Земли!
- На Тибет?
- Нет, намного ближе и намного севернее…





Здесь только слышен вой морской пучины. Ты стоишь на склоне обрыва и вдыхаешь ленивые капли, выброшенные на берег. Здесь можно постичь истину, только если безумие от силы стихии не отберет у тебя раньше рассудок.

Все мысли путаются и только мерный гул вокруг кажется вечностью. Это явная ошибка потому как отвратительный по терпкости крик зависшей над волной чайки возвращает тебя на Землю. Ты стоишь и просто наблюдаешь.

Нет, ни за чем-то, а так, вообще. Люди пытаются сделать из этого плеса Долину Смерти. Или Долину Самоубийств. Какая, в сущности, разница. Никакой. Люди разбегаются со скалы и пытаются перекричать океан.

Хотя, возможно, они просто пытаются доказать, что люди ничем не отличаются от людей, только вот летят они ни вверх, а вниз. Туда, в пучину, к месту, где страстно целуются два океана, где красные ягоды растут под ногами.

Трудно дышать, потому что нечем. Трудно смотреть, потому что некуда. Трудно жить, потому что незачем. Просто ты никогда больше не увидишь такую красоту, сколько ты себе не отмерил веков на этой Земле.

Сразу хочется по средствам хотя бы безжизненных проводов прокричать кому-то, что ты хочешь жить, а, значит, любить. Жизнь не заканчивается, если у тебя есть собеседник, если хотя бы кто-то готов тебя выслушать.

В такие моменты не задумываешься, что ты способен сотворить своим звонком. Спасешь ты чью-то жизнь или же разрушишь ее навсегда. Ведь даже еда имеет при разной температуре разный вкус. Так и жизнь. Или вкус к жизни…

завтра следующая серия…
вчера – 111. Восхищение
завтра – 113. Строить