письмо в красках

лица моих друзей заштрихованы твердым карандашом времени,
цветная пaстель моей прошлой жизни дешево размазана по акварельной бумаге,
теплые масляные пятна отдельных моментов,
запоздало напоминают о каких-то отдаленных возможностях,
бешеные движения черной тушью рисуют мое будущее.
Ты написана простой гуашью в последние безликие дни затишья.
Это замечательно, это просто замечательно,
но штука в том, что я уже не способен пробраться до простоты жизни,
я одинаково удален от гжельной картинки семьи,
от зарисовок случайных встреч,
от беглых набросков повседневности,
от фресок моей веры…
простота жизни уже заранее фабрикуется мной в сюжет картинки.
Это что-то болезненное, неизмеримое изменение личности, восприятия…
что там действие, я уже даже не могу подобрать простые человеческие слова.

В одной песне группы, которую я любил, есть слова: «если ты хочешь, полюби и мою тень».
Но я не имею права ни требовать, ни просить,
я даже не знаю, хочешь ли ты.
Если ты прочитаешь это, а потом увидишь мое глупое лицо, ты подумаешь,
неужели это тот же самый человек.
В том то и дело, что я, как человек, уже полностью растворился в своих картина.
О, как бы я хотел быть простым, комиксным человеком с обычными жизненными рефлексами!
Все было бы более чем просто,
я уже даже нарисовал, как это было бы и эта сцена,
словно нечто идеальное завораживает меня, настолько,
что я уже не могу ни о чем думать кроме как о тебе.
Что мне сделать?