Неоновый город надежд-2

09.11.05
Сегодня 9ое ноября и я начинаю свой дневник… Я его начал, потому что в моей голове слишком, слишком много мыслей, которые я не успеваю обдумывать. Итак, сегодня я сажусь на свой любимый, хоть и старенький, катер и уплываю отсюда подальше… Куда-нибудь! На маленький остров, где никто не живет. Жизнь здесь уже мне неподвластна. Меня все боятся… Почему?! И этот город отнял у меня жизнь. Здесь люди – злые и плохие. Здесь животные – кусаются и кидаются на меня. А люди, злые и плохие, отняли у меня мое единственное чудо – небо. За их дурацкими фонарями и другим искусственным светом перестали быть видны звезды по ночам.
Я здесь жить больше не могу. Уплываю.

26.11.05
Я, изможденный, почти убитый ветром, водой и черной ночью, добрался-таки до вожделенного островка. Он маленький, но он мой.. личный. Сейчас ночь, и я, под светом луны и звезд делаю эту запись. Представляете, какие они яркие!!! Я наконец-то счастлив. Но сейчас мне надо поспать… Завтра иду искать еду.

32. 11. 05
Нет.. Здесь безумно тяжело… Но возвращаться опять в город, к этим жестоким людям… Никогда!!! Ни за что!!! Я буду жить здесь теперь всегда. Пусть тут тяжело, но здесь я наконец-то обрел счастье. Здесь почти нет еды, нет тепла и нет нормальной воды… Но, преодолевая любые трудности, я буду жить. Ради своего счастья, которого я добился невероятными усилиями… И губить свое счастье просто так… Ни за что!!!

41.11.05
Сил писать нет… Сил ходить нет… Я умираю…

44.11.05
Вчера увидел в море (или это река?), которая окружает мой островок что-то блестящее и прекрасное. А вдруг это еда?! Сегодня собираюсь с силами. Завтра поплыву за этим Прекрасным… Без него не вернусь.

**************************

15.12.05
Много людей ведь губит Москва… Губит самым жестоким образом. Сначала доводит до безумия, а затем просто не видит, что они вытворяют.
Вчера, например, передали в новостях историю про странного мужчину, лет 52ух, который утопился в собственной ванной. На дне лежала 50-копеешная монетка. И чего она там делала?.. Но рядом с ним нашли некое подобие дневника, в которым ужасно кривым почерком было написано, что, мол, он на некоем острове… Ужас, я не могу про это писать.
За что Москва губит столь невинных людей?..