Трое

Раз, два, три. Трое. Слишком много, как мне всегда казалось.

Первый. Слишком странный, непонятный для меня, это только сейчас мне смешно смотреть на него. Тогда он был загадочен, красноречив. Обещал дарить мне звезды, брал мои ладони в свои руки и чертил нашу общую линию жизни. Закусывал губу и неловко стряхивал пепел на ковер, потом разбивал чашку с кофе и уходил, хлопнув дверью. А я ждала, потому что знала, он придет. Он не мог не придти. Без него не было бы

Второго. Такого непоседливого, общительного, веселого. Он не сидел на месте, таскал меня с собой на концерты в какие-то клубы, где все так гламурно одеты. Засовывал под язык таблетки с модным названием и боготворил Кобейна и гранж. Он хотел успеть все, мы ездили в Питер автостопом, позировали для местных художников, чтобы собрать денег на обратный билет домой. Он не давал скучать, но он тоже уходил и врядли хотел возвращаться, хотя без него тоже не было

Третьего. Неизведанного, я боюсь прикоснуться к нему. Он пугает своим взглядом, его голос зовет куда-то далеко, еще шаг и можно оступиться и упасть в бездну этих черных глаз. Он скрыт своим пальто, видна лишь его тень, когда-нибудь я его разгадаю. Когда-нибудь. Когда он снова станет первым.

Раз, два, три. Трое.
Мои любимые мужчины.
Мое прошлое, настоящее, будущее.
Слишком много, как мне всегда казалось.