Зелёное небо

«Творить незачем, может быть, две сотни лет назад это было ещё хоть кому-то интересно, теперь же нет. Теперь нужны зрелища, бездумные безумные зрелища…». Он писал эти строки просто так, толи от злости на мир попсы, толи от злости на себя, на то, что он истратил годы на никому не нужные слова. Сигарета дотлевала в пепельнице, чайник выкипел, руки дрожали. Дрожали от бессилия и непонимания этого мира. Он не понимал мир, мир не понимал его. Кто из них оставался изгоем? Успокоившись, перестав терзать себя ни к чему не ведущими мыслями, он взял газету. Заголовки интриговали, наводили ужас, но не заставляли задуматься. Дорожка порошка чуть успокоила, привела мысли в порядок. Надел ботинки, набросил куртку, ушёл в дождь. Дорога была выложена ярко-оранжевым кирпичом с фиолетовыми бордюрами. За поворотом резко пошла вверх. Цепляясь разбитыми пальцами за оранжевую твердь, он взбирался к Богу, к истине, к абсолюту. Тысячи лет спустя, дорога оборвалась, за обрывом было небо, обычное зелёное небо и сегодня оно принадлежало ему. Идти по небу оказалось куда проще, нежели по дороге, каждый шаг приносил понимание пройденного пути и наслаждение своей безвозвратности…

2001