Гитара

Ей было больно молчать. И не с кем было говорить. Ее губы дрожали, слова слетали и разбивались о пустоту. «Стены – хорошие собеседники, - думала она, - не будут смеяться, не станут передавать твою тайну друзьям, чтобы опутать паутиной». Но молчать не было сил. Но молчать не было сил. А стены не умели плакать.
Она села на лавке в парке. Взяла гитару. И стала играть, долго и протяжно. Медленно, но не тяжело, не резко, а тягуче, плавно, ласково даже. Она не сказала ни слова. Только слезы стучат о дерево гитары, ласково и ритмично.
Люди шли мимо, не смотря на нее, не видя ее. Они шли на музыку сердца, но, не дойдя двух метров до счастья, поворачивали. А она играла.
Слезы высохли, аккорды стали обычными, стандартными, заученными. Играла она уже руками, а не душой. Поэтому она и встала, отряхнулась, положила гитару в футляр.
Улыбнулась и пошла по аллее, спасать других от одиночества, только что освободившись от своего.