Прости

-Марин!
-Что?! – в моём голосе громко прозвучали слёзы обиды.
Я быстро собрала себя в кучу, не позволив открыться чему-то более глубокому. В повисшем напряжении безмолвия я, поборов дрожь в сердце, вздохнула.
-Прости… Всё в порядке.
Ничего не в порядке! Чёрт! Дура! Теперь она знает. Знает, что мне плохо, а я не хотела, чтоб она знала… Или хотела? Часть меня хотела. Та слабая часть, которой всегда нужны подачки. Никаких подачек! Я сильнее! Я справлюсь. Чёрт… Но я уже всё испортила. Одним словом испортила. Никогда себе этого не прощу. Она тоже.
Она смотрела серьёзно. В её взгляде смешалось скептическое ожидание с нежеланием всего происходящего. Но что-то фатальное было в нём и говорило, что она всё знает. Она всегда знала. Тогда к чему весь этот маскарад?
-Прости, я действительно больше не буду… Постараюсь не быть…
-Не надо, - вдруг сказала она, и какая-то часть меня ждала этого. –Это ты меня прости…
Ну вот и всё. Это конец.
Мир рухнул.