Дневники

... я листаю страницы твоего дневника. Что-то тяжелое, словно сон из капель хрусталя падает на листы. Кап-кап. Я стираю ладонью бахрому из роз. Когда она успела вырасти на этих листах? Я переворачиваю страницу за страницей. На меня смотрят лица незнакомых мне людей. Со страниц в полоборота смотришь ты. Ты с другими. Но ты знаешь, что я вижу тебя. Картинки твоей жизни сменяют друг друга. И вот чистый лист. За ним следующий - это твоя память стала забывать события. Да и многие лица как-будто размыты, черно-белые, как на старой пожелтевшей фотографии.
Я кладу дневник на пол, открываю следующую страницу и вижу море. Ты сидишь на берегу и смотришь в даль. Никого нет, там ранее утро. Ты в Египте. Передаешь привет от меня морю. Ты удрала сюда, чтобы побыть наедине с ним, подумать обо мне. Я шагаю и... мы рядом. Твой дневник дал мне шанс. Побыть хоть раз с тобой на берегу моря. Я иду к тебе по песку. Но... ты дневник, а я живой. Я касаюсь рукой твоего плеча. Ты вздрагиваешь, словно видишь меня, словно почувствовала - я рядом. Встаешь, смотришь по сторонам. Я рядом и я так далеко. Смотришь на море. Кидаешь взгляд и уходишь к отелю, сегодня твой рейс домой.
... капли дождя барабанят по стеклу. Сегодня мы не увиделись. Кап-кап, лепестками розы покрыт дневник. Ты смахиваешь их рукой. И начинаешь листать мой дневник. Там я, лица знакомых и незнакомы тебе людей. А вот море и я. Это Тунис. Ты кладешь дневник на пол и.. шагаешь ко мне. Но я дневник, а ты живая. Ты дотрагиваешься до моего плеча. Я вздрагиваю, словно чувствую что ты рядом. Беру сотовый и звоню тебе...
.. переворачиваю страницу...