С. К

 Какую тайну поведала ночь саду, я не знаю, только туманным утром он дышал тяжело, хрипло, как будто заболел.
 Сиротливая дорога.
 Невеселые полтора километра, что разделят город от места работы, казались испуганными и тяжелое молчание поля и сада необьяснимой тревогой вцепилось в мои мысли.
До части уже недалеко, метров через пятьдесят я увижу забор и крыши зданий прячущихся за ним.

 Дорога устало свернула к саду.

 Еще совсем недавно здесь меня встречали улыбающиеся росинками сверкающими в утренних солнечных лучах яблоки…

 Еще совсем недавно осень включила свой трехцветный светофор из листьев, а теперь кто-то безжалостной рукой провел кистью серо-коричнового цвета по всему полю, а сад стал ненужно брошенной палитрой, в которой все цвета перемешались…
 Нет, что-то не так. Тяжко как-то.
 С каждого умирающего листочка стекала слезинка, останавливаясь на самом его краю, почти между небом и землей: без желания или сил продолжить свой путь…
 Какую тайну поведала ночь саду, что его заставила замирать и корчиться от боли…

 Сегодня ночью, в далеком Красноярске убили отца солдата…
 Веселый, любознательный мальчишка в сержантских погонах, вчерашний дежурный по парку, встретил меня утром как всегда, и только скупая мужская слеза остановилась на самом краю ресницы левого глаза, почти между небом и землей….

Прости Саша, те, которых ты охранял этой ночью, зарезали твоего отца…
 Прости их, сынок.
 Желание мести - плохой советчик.
 Чувство утраты – плохой спутник…