Неотправленные письма Ноябрь

Зима забыла про нас.
А я пишу письма, которые не отправляю. Хорошо пишется, когда в тебе любимое вино, дух сигреты и в ушах любимая музыка.
Душа забыта и захламлена, как старый шкаф для ненужных вещей, но это память. Иногда так хочется от всего избавиться, перекладываешь, а рука не поднимется донести до помойки. Вещи, как много они говорят про нас... Покажи мне любимую вещь, скажи что с ней связано, и я почувствую твою боль утраты или твою радость и счастье. То счастье, которое ты когда то ощущал, и эта вещь напоминает тебе, что ты все таки был когда то счастлив. Покажи мне свою боль, я прочувствую ее всей сущностью, но не буду жалеть тебя, я буду радоваться, что и боль тоже у тебя была.
Я часто думаю, почему люди боятся открыть душу. Это так прекрасно. Зайти туда. Устроиться возле камина, послушать любимые песни, стихи, мысли, чувства. Ощутить трепет и желание жизни, забытое, старое, но все еще интересное.
Кто мы в своем стремлении спрятаться? От кого спрятаться? Закрываясь, мы захлапываем дверь в счастье. То миговое состояние эйфории, которое и называется смыслом жизни.
Я хочу, чтобы просто смотрели в глаза, которые плачут с улыбкой. Слезами уходит боль, приходит другое. Я меняюсь. Я другая. И слышишь трепет сердца, смотришь нежно. Лечишь молчанием. А зачем слова, они только все портят.
Я стараюсь написать чувства. Но как только формирую слова, я понимаю, что все, что сказано, это ложь. Только боль от безысходности.
А что есть безысходность? Помнишь?
Я целую свою душу, прошу у нее прощения... Зачем? Кручу верчу запутать хочу?